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Verso Libre

Tus pies toco en la sombra


Publicada 18/01/2015 a las 06:00 Actualizada 18/01/2015 a las 13:31    
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Envíalo a un amigo Imprimir Comentarios 8

El oficinista regresa de la oficina, el juez de su estar cansado, el conductor de su noche al volante, el panadero de su horno, la abogada de sus pleitos, la médica de sus enfermos y sus largos pasillos de hospital, el electricista de sus faroles rotos, la farmacéutica de los medicamentos caros, los niños de su infancia, y los sueños vuelven a darle la vuelta al mundo.

En una de sus vueltas, cuando menos se lo esperan, los sueños se encuentran una vez más con la poesía de Pablo Neruda. Acaba de aparecer y llega esta semana a las librerías Tus pies toco en la sombra (Seix Barral), un libro que reúne 21 poemas inéditos del autor de Residencia en la tierra y Odas elementales. Darío Oses, director de la Fundación Pablo Neruda, explica que han aparecido entre los papeles que se conservan en el archivo. Al preparar las publicaciones póstumas, estas composiciones sigilosas se habían escapado de la minuciosa búsqueda de Matilde Urrutia, la viuda del poeta.

Cada cual escoge sus propias leyendas. Vivir es rechazar y forjar leyendas hasta convertirse en uno mismo. Me gusta creer en la leyenda del asalto militar a la casa de Pablo Neruda en 1973. El poeta estaba muy enfermo cuando se perpetró el golpe de Estado de Pinochet. Los soldados llegaron a su casa para registrarla, y cuenta la leyenda que Neruda les advirtió: lo único peligroso para ustedes que van a encontrar aquí es la poesía. Me creo la leyenda y me creo que la poesía es un peligro para los fusileros. La poesía no sabe obedecer a una pistola.

Ni siquiera obedece a la muerte. Cuando menos se espera, en un cuaderno perdido, en el reverso de un programa musical, en el menú de un restaurante, en una hoja suelta, en la cámara acorazada en la que se conservan los manuscritos a su debida temperatura, surge la poesía y con ella regresa Pablo Neruda, amando, tocando una caracola o un cuerpo, denunciando un crimen, sentado en un avión o en la orilla del mar.

Cuando dejen de aparecer inéditos, no pasará nada. Los buenos poemas publicados tienen vida propia y se mueven como rabos de lagartija en el saco sin fondo del tiempo. Los clásicos viven, reviven, cambian de postura, cobran significados para entrar en diálogo con los ojos y las generaciones nuevas. Esto es así, pero bien está que de vez en cuando haya un acontecimiento y aparezcan poemas inéditos, poemas de verdad, buenos poemas, de un autor como Neruda, que pasó por el mundo con ganas de poesía.

Aquí está el amor, venid a verlo: “Tú y yo somos la tierra con sus frutos”. Supo Neruda que el tú y yo del amor interioriza en la intimidad el diálogo de cada corazón con los otros, del ciudadano con la sociedad. Por eso defendió la alegría, el amor feliz, prueba última de que es posible pronunciar al viento la palabra nosotros.

Aquí está la sangre, venid a verla: “La nieve, el mar, la arena, / todo será camino. / Lucharemos”. Supo Neruda que la palabra del poeta es algo más que un adorno. Es un modo de ser dueño de uno mismo, dueño de la propia conciencia y la mirada propia. Por eso vuelve de su muerte para establecer un diálogo con el muchacho que fue, con el aspirante a poeta que fue: “hay que ser en la vida / buen fogonero, / honrado fogonero, / no te metas / a presumir de pluma, / de argonauta, / de cisne / de trapecista entre las frases altas / y el redondo vacío, / tu obligación / es de carbón y fuego / tienes / que ensuciarte las manos”.

La poesía no es cuestión de volumen. ¡Es que Neruda escribió mucho! Qué suerte. ¡Otros escriben mucho menos! Qué suerte también. Con Neruda empieza todo, igual que con Juan Ramón, Machado, Lorca, Alberti, Borges, Vallejo, Ángel González, Gil de Biedma… Porque el vivo regresa de su cansancio, el oficinista de su oficina, la abogada de sus pleitos, los políticos de sus reuniones, la maestra de su escuela, y la poesía vuelve a darle una vuelta al mundo, a la necesidad de sentir, de ser nosotros mismos, de encontrar una respuesta a la vida que aprieta. Tiempo para ti, para mí, para el tú y yo.

Actualidad: elecciones, juicios, pactos, repartos, atentados, dioses, corruptos. No, esta semana es Neruda.
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8 Comentarios
  • 8 just married 25/01/15 14:33

    luis garcia montero , comparto lo que dices de los poetas que nombras , pero entre los que ya no estan yo no olvidaria a Miguel Hernanandez ( pureza y humanidad de tal magnitud que sirve de espejo donde se reflejan los valores de ser humano universal...) y ya mas cercano a Jose Agustin Goytisolo , que nos dejo poemas como "...la voz y la Palabra...", "... en tiempos de ignominia...", "... marcial entre el amor y la miseria..."...pareciera que fueran escritos ayer para acercarnos a comprender estos inciertos y dolorosos tiempos , aliviandonos y animandonos a afrontarlos con valentia y entusiasmo , ...viva la poesia...; "... poesia necesaria como el pan de cada dia , como el aire que respiras trece veces por minuto..." la poesia es una arma cagada de futuro, Celaya, Alvaro Mutis , J. M. Caballero Bonald... y tantos y tantos locos furiosos increibles ...los poetas  

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  • 7 Irenepaz 18/01/15 17:15

    Un hombre que vivio comprometido y que supo compajinar el amor y la razón. Uno de los grandes. Un saludo. 

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  • 6 Lucía Oliveira 18/01/15 13:19

    ¡Muchas gracias! ¡Qué necesaria es la poesía!

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  • 5 Rafael María 18/01/15 13:12

    Luís, la luz de tus palabras nos iluminan aun más con la poesía. Gracias, maestro del alma.

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  • 4 Maria garcia 18/01/15 11:37

    El Mundo gira sin parar un instante...Es llamativo, que Albert también haya ido de Barcelona a Washington primero, haciendo la misma escala que el yerno. Esade es un gusano interestelar..

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  • 3 Filo 18/01/15 10:17

    Iba a hacer un largo comentario, pero he preferido simplemente darte la gracias Luis por este artículo.Es importante para la sociedad tener un poeta y humanista como tú.

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  • 2 Alfar 18/01/15 07:08

    Que suerte tener un poeta escribiendo para nosotros, y que suerte haberte conocido y hablado en Sevilla. Gracias Luis.

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  • 1 Maria garcia 18/01/15 01:11

    Si la vida es poesía el opuesto no tiene porqué ser así. Un espíritu santo me escondió mi libro azul de Neruda. Mi corazon era de letras aunque mi tiempo no lo era...

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