El ministro de Educación, Cultura y Deporte y también portavoz del Gobierno, Íñigo Méndez de Vigo, expresó este viernes su pesar por los fallecimientos del cantautor canadienseLeonard Cohen y del dramaturgo español Francisco Nieva.

Méndez de Vigo lamentó la muerte "del poeta y cantautor canadiense Leonard Cohen, premio Príncipe de Asturias de las Letras en 2011", con cuyas canciones han "bailado muchas generaciones de españoles". Se da la circunstancia de que la obra del genio de la música desaparecido se caracteriza por la hondura de su letras y su ritmo pausado, por lo que difícilmente encaja en las pistas de baile.

El actor Russell Crowe lo resumió muy bien en un tuit recordando al cantante con un "querido Leonard Cohen, gracias por las noches tranquilas, la reflexión, la perspectiva, las irónicas sonrisas y la verdad". 

Durante la rueda de prensa, al ministro de Deportes se le pidió una valoración sobre el excampeón mundial de boxeo, Perico Fernández, fallecido este viernes. En este caso, también tuvo un patinazo, confundiendo al deportista aragonés con el también boxeador fallecido Pedro Carrasco. El portavoz del Gobierno rectificó después en su cuenta de Twitter. 

El anuncio durante la madrugada de este viernes del fallecimiento el pasado lunes del músico Leonard Cohen (Montreal, 1934) ha provocado un torrente de lamentos en las redes sociales por parte de personajes anónimos pero también del mundo de la política y el espectáculo.

Uno de los primeros en pronunciarse ha sido el primer ministro de Canadá, Justin Trudeau. A través de su cuenta de Twitter primero y después con un comunicado, ha asegurado que Leonard Cohen “transcenderá generación” y que “Canadá y el mundo lloran su muerte”.

El mundo de la música del otro lado del Atlántico no ha tardado en reaccionar a la noticia. La Academia Nacional de Artes y Ciencias de la Grabación de Estados Unidos difundió un comunicado a través de Twitter destacando la influencia de Leonard Cohen durante los últimos 50 años y destacando que era “uno de los poetas pop más reverenciados y en un punto de referencia para muchos cantautores”.

La cantante canadiense Alanis Morissete mostró su pesar con un simple emoticono mientras que otros, como Carole King o el guitarrista de Guns N' Roses, Slash, se han decantado por un escueto “descanse en paz”.

Regina Spektor agradeció a través de su Twitter lo que su música había hecho “por la humanidad”. “Bondad, amor, belleza y poesía”, escribió la cantante estadounidense. Justin Timberlake, por su parte, destacó “el espíritu y el alma incomparables” de Leonard Cohen.

En España, Enrique Bunbury remarcó la gran influencia “musical, poética y humana” que tuvo la música de Leonard Cohen en su obra. "Tuve el honor de conocerle, de estrechar su mano y hablar con él", aseguró a través de su perfil de Twitter el exvocalista de Héroes del Silencio. “Sus canciones y sus poemas me acompañarán siempre”, admitió Bunbury.

Pancho Varona también usó Twitter para mostrar su pesar por el fallecimiento de Leonard Cohen. “Me duele demasiado como para escribir una sola palabra más”, aseguró.

No solo el mundo de la música ha mostrado su pesar. Muchas celebridades de Hollywood también compartieron su pesar por el fallecimiento del icono canadiense.

Mia Farrow

calificaba al artista canadiense “el mejor de los mejores”. “Esto es espantoso”, aseguró la actriz a través de su cuenta de microblogging para a continuación lanzar una serie de tuits con citas y canciones de Leonard Cohen.

"Querido Leonard Cohen, gracias por las noches tranquilas, la reflexión, la perspectiva, las sonrisas irónicas y la verdad", escribió Russell Crowe. Rob Lowe también apuntó que había vivido la muerte de "muchas leyendas" pero que nunca había visto "tantas citas" de su trabajo para llorar su muerte.

Por su parte, el actor colombiano John Leguizamo, haciendo referencia al triunfo de Donald Trump en las elecciones estadounidenses, escribió “¡Oh, no, no justo ahora! No puedo estar de luto por América y por Leonard Cohen”.

Príncipe de Montreal

Desnudo como un fraile con sombrero, 

ni beato ni pagano, 

tan judío, tan sabio, tan ligero, 

tan Lorca y tan gitano. 

No tiene club de fans ni feligreses, 

cómplices sí, qué orgullo

comprobar que después de los despueses

consuela un verso suyo. 

Sus odas hierven en las madrugadas

sin cielo ni entusiasmo, 

sus flores para Hitler son granadas

cargadas de sarcasmo. 

Su libro del anhelo contamina

tarantos y bemoles, 

sus salmos huelen más a adrenalina

que muchos rock and rolles. 

En Montreal ignoran que los trenes

rezuman carbonilla, 

huye la inspiración y cuando viene

me pongo de rodillas. 

Comparto los amores de mi primo

por los cuartos oscuros, 

ahora que ya tengo otro racimo

de rimas sin futuro. 

Sus baladas que curan cuando matan

me quitan el bombín, 

los indignados después de Manhattan

tomaremos Berlín. 

Jamás el premio príncipe de Asturias

resultó tan honrado

más cerca del ruido y de la furia

que del hipermercado. 

En estas ceremonias de hojalata

da más de lo que cobra, 

qué bien le sienta el traje y la corbata, 

las medallas le sobran. 

Canoso trovador, quién dijo miedo, 

su duda es mi pasión, 

las palabras de Cohen en Oviedo

son más que una canción. 

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Estos versos aparecieron en el diario Público en papel el 30 de octubre de 2011 y están incluidos en el libro El grito en el suelo, editado por Visor Libros.

"Hineni, hineni, / I'm ready, my lord", "Hineni, hineni, /estoy listo, señor". Esto cantaba en su último disco el músico Leonard Cohen (Montreal, 1934), que falleció este lunes, según ha podido saber infoLibre de fuentes próximas a la familia . Eran los versos que componían el estribillo de "You want it darker", el single de su trabajo homónimo publicado en octubre. Hineni, aquí estoy en hebreo, es la respuesta que Abraham da a su dios cuando este le reclama el sacrificio de su hijo Isaac, como se narra en el Génesis. Y era también la respuesta de Cohen, cuya herencia judía ha supuesto uno de los pilares de su poética, hacia la insistente llamada de la muerte. A sus 82 años, el autor de obras cumbre de la música actual como "Hallelujah" o "Suzanne", parecía haber aceptado su final. "Estoy preparado para morir. Espero que no sea demasiado incómodo", decía en una entrevista para The New Yorker el mes pasado. 

"Con profundo pesar informamos que el legendario poeta, compositor y artista Leonard Cohen ha fallecido", apuntó el comunicado difundido este jueves en su perfil oficial de Facebook. "Hemos perdido a uno de los más respetados y prolíficos visionarios de la música", agrega. Asimismo, se señala que se celebrará un homenaje en Los Angeles en una fecha aún por determinar. No se informa del lugar ni de las causas de la muerte.

Ahora sabemos que con You want it darker, Leonard Cohen no estaba lidiando solo con la idea de un hipotético final, sino que estaba componiendo una despedida urgente. (De la misma manera en que Blackstar, el último disco de David Bowie, era también un adiós que solo se reveló como tal de manera completa tras su muerte.) El mayor cambio reciente en la vida del canadiense había sido, según sus propias palabras, "la proximidad de la muerte". El "tipo ordenado" que decía ser quería dejar "las cuerdas atadas" —"Mi instinto natural es el de acabar las cosas que he empezado"— y había estado ordenando poemas inéditos, letras a medias. No es que hubiera hecho poco: a sus espaldas deja 26 discos (14 de ellos de estudio), 13 libros de poemas y letras —la antología A mil besos de profundidad ha ido recogiendo sus versos desde 1979— y dos novelas. Con canciones como "Dance me to the end of love", "Take this waltz" (musicalización el poema "Pequeño vals vienés" de Federico García Lorca) o "First we take Manhattan" deja auténticos himnos que ya están imbricados en el imaginario colectivo occidental. 

"No hay nadie que se atreva a ir tan lejos como ha llegado Cohen con ese mensaje teñido de espiritualidad", decía Alberto Manzano, su amigo, biógrafo y traductor al español, poco antes de conocer la noticia de su fallecimiento, "No hay nadie que se haya atrevido a tocar la muerte como lo ha hecho él, lo desconocido. Y a volver luego para articular un discurso de su experiencia como el que ha construido él". Manzano se ha encargado de trasladar las letras del músico al español desde los ochenta, y es además el responsable del acercamiento del canadiense al mundo del flamenco —notablemente en Omega, el disco de Enrique Morente y Lagartija Nick que cumple 20 años en 2016— y de que se conocieran sus referencias lorquianas, el poeta que le empujó a escribir en la adolescencia, que le abrió la puerta a la guitarra española y que dio nombre a su hija. El español ha traducido también las letras de You want it darker, que envió a Cohen hace dos semanas. Desde entonces no había tenido noticias suyas. 

So long, Leonard

"No sé cuántas cosas podré poner en marcha, porque en esta fase experimento un profundo cansancio... Hay veces en las que simplemente tengo que tumbarme. Ya no puedo tocar y mi espalda lo nota también rápidamente", contaba al periodista David Remnick. Se quejaba también de que su habilidad para tocar la guitarra se había visto muy afectada en los últimos meses, aunque su voz resonara aún cavernosa y profunda como siempre. Su último concierto se produjo ante los miles de (afortunados) seguidores que se congregaron en Auckland, Nueva Zelanda, a finales de diciembre de 2013. Terminó con una versión de "Save the last dance for me", del grupo The Drifters. Desde entonces había abandonado los escenarios para dedicarse por entero a su familia y amigos, y también a su trabajo, que, según afirmaba, nunca había sido lo suficientemente popular como para que sus ventas le permitieran una cierta despreocupación por el dinero —a lo que no ayudó la estafa de su antigua manager, Kelly Lynch, descubierta en 2004—. 

El pasado verano, Cohen tuvo que enfrentarse a otra despedida. Aquellos que pueden tararear sin esfuerzo su canción "So long, Marianne" se cuenta, seguramente, por cientos de miles. Son muchos también los que conocen a Marianne Ihlen, la mujer a la que va dedicada tanto este tema como "Bird on the wire" y con la que compartió gran parte de los años sesenta. En julio recibió una carta de un amigo cercano a ella: Marianne estaba enferma de cáncer y se moría. El músico le envió de inmediato una carta de despedida que no tardó en trascender a la prensa. "Bueno, Marianne, ha llegado ese momento en que somos tan viejos que nuestros cuerpos se desmoronan y creo que voy a seguirte muy pronto. Que sepas que estoy tan cerca de ti que si alargas tu mano, creo que puedes alcancar la mía (...). Solo quiero desearte un muy buen viaje. Adiós, vieja amiga. Amor infinito, nos encontraremos en el camino". Marianne murió mientras le susurraban "Bird on the wire". 

El canadiense la conoció cuando vivía en la isla griega de Hidra, un pedazo de tierra en el golfo Sarónico habitado por menos de 3.000 personas adonde, en aquella época, no había llegado aún la electricidad ni el teléfono. En aquella isla, el joven poeta cuyo talento habían comenzado a reconocer en Canadá encontró ocho años de paz y libertad. En palabras de Manzano, "vivió en el paraíso". Entonces todavía no había comenzado su carrera como cantautor folk, y trabajaba sobre todo en su propia poesía y en un breve acercamiento a la narrativa. Estando allí, en ese paisaje y ese calor que nunca le abandonarían —se escuchan ecos de música griega en "Travelling light", de su último trabajo—, publicó el poemario Flores para Hitler y las novelas El juego favorito y Los hermosos perdedoresEl juego favoritoLos hermosos perdedores. A finales de la década, decepcionado por la tibia recepción de sus obras y cada vez más dedicado a la composición musical, decidió mudarse a Estados Unidos para acercarse a la industria discográfica.

Austeridad zen

"La verdad es que tuvo mucha suerte, fue un hombre afortunado", decía Manzano recordando los inicios de su carrera. Después del ciclo griego, marcado por el fracaso de su relación amorosa con Ihlen, puso rumbo a Nashville, capital del country, pensando que allí sería sencillo vender sus canciones. Mientras escribía Los hermosos perdedores, en la isla, sintonizaba a menudo la radio del ejército estadounidense que le recordaba a aquel grupo country con el que tocó en su adolescencia. Después de pasar por Nashville, un giro del destino le llevó a Nueva York, donde Joan Baez y Bob Dylan lideraban ya una revolución musical integrada por cantautores y poetas. Según Manzano, "le costó mucho integrarse en todo aquel movimiento cultural, pasar del paraíso a toda esa vorágine". Pero su primer golpe de suerte fue que la cantante Judy Collins, que se había hecho ya un nombre dentro del folk, interpretó y popularizó su tema "Suzanne" antes de que lo hiciera él mismo.

Al cazatalentos de Columbia John H. Hammond le bastó escuchar dos o tres canciones de aquel chico de voz profunda y suave para ficharle. Aquello era casi una garantía de éxito: aquel hombre ya había descubierto a Bob Dylan o Billie Hollyday. "La aceptación de su música fue casi inmediata", señala Manzano. Su primer disco, Songs of Leonard Cohen (1967), reunía ya dos características de la difusión de la primera obra de Cohen. Tuvo unas críticas excelentes —aunque algunas de ellas censuraban la calidad dispar de las canciones— y se convirtió en un álbum de culto, manteniendo unas ventas constantes a lo largo de todo el año. Por otra parte, las versiones de Judy Collins y  James Taylor llegaron a un público que quizás no habría alcanzado Cohen por sí solo, algo que volvió a pasar varias veces a lo largo de su carrera.

Aquel primer trabajo, que le costó grandes discusiones con su productor, contenía ya dos de las canciones más conocidas del cantautor, "So long, Marianne" y "Suzanne". Songs from a room (1969), con un sonido más austero y del gusto de Cohen, llegó al número 2 en el Reino Unido. Pero fue a partir de Various positions (1984), cuando sus discos comenzaron a aparecer consistentemente en las listas de los más vendidos. Entre sus canciones, "Dance me to the end of love" y "Hallellujah". Pero, pese a la creciente popularidad de su música, Cohen ha mantenido lo que Manzano define como una "austeridad zen".

Jamás se ha acercado al lado más deslumbrante del business y seguía residiendo en una discreta casa del modesto y diverso barrio Mid-Wilshire de Los Ángeles. "Todas sus casas han tenido las paredes blancas, desiertas", dice el traductor, "Ha llevado una vida casi monástica, casi desierta". En 1994, en parte como reacción a una creciente popularidad debido al uso de varias de sus canciones en distintas bandas sonoras cinematográficas, se recluye en un centro zen en las montañas. Volvería a la ciudad en 1999, y dos años más tarde publicó Ten new songs. Su regreso se solapó con los problemas financieros con su exmanager, pero pese a eso Cohen continuó componiendo, sobre todo para otros artistas, y comenzó el tour que le ocuparía entre 2008 y 2012. 

Himnos seglares

"Hallellujah" es seguramente su canción más conocida y una de las más representativas del sólido y poderoso imaginario que Cohen labró a lo largo de toda su vida. En ella, el canadiense actualiza la historia bíblica de David, el rey músico, ungido por el profeta y cuyo amor por Betsabé le hace caer en desgracia. Cohen describió la súplica de redención de David como "el primer blues". "Hallellujah" (y todas las versiones que el propio músico grabó a lo largo de los años) tiene ese carácter hímnico de los temas de Cohen que ha llegado hasta "You want it darker", y la mística religiosa heredada de una familia de rabinos y a la que se había acercado desde distintas ópticas, del zen al judaísmo, a lo largo de su vida. Pero "Hallellujah" tiene también su ironía —"Pero realmente no te importa la música, ¿verdad?"— y las alusiones metamusicales que aparecen en "Take this waltz" (construido efectivamente como un vals) o "Dance me to the end of love".

La canción ha merecido un libro para ella sola: The holy or the broken: Leonard Cohen, Jeff Buckley, and the unlikely ascent of "Hallelujah" (El santo o el roto: Leonard Cohen, Jeff Buckley y el improbable ascenso de "Aleluya"), de Alan Right. En él se describe no sóloel proceso de composición y el oscuro significado del himno. También se encarga de recordar la lenta, extraña e imparable difusión de esta canción considerada hoy un estándar del pop, un rezo laico ("Quería empujar la palabra 'aleluya' hacia el mundo seglar (...). Quería indicar que 'aleluya' puede salir de cosas que no tienen nada que ver con la religión", explicaba). 

No es casualidad que este haya sido una de sus canciones más versionadas. En 1992, un joven y por entonces cantautor llamado Jeff Buckley comenzó a interpretarla en sus conciertos en una versión más eléctrica y desgarradora que la estoica canción original de Cohen, cantada casi como un salmo. Más tarde la incluyó en su álbum Grace (1994), que recibió críticas muy positivas y halagos de artistas como Bob Dylan o Radiohead. Pero fue con su muerte en 1997 —se ahogó en el río Wolff y nunca se supo si se trataba de un accidente o un suicidio— que la grabación tomó una dimensión nueva, haciendo llegar "Hallellujah" a una nueva generación. Rufus Wainwright volvió a realizar la misma operación de rejuvenecimiento a principios de los 2000, y Regina Spektor ha vuelto a situarla dentro de la herencia judía, que comparte, en los últimos años.

Unos y otros han seguido reproduciendo de generación en generación esa melodía cada vez más clara y esas letras oscuras que son la esencia del mejor Leonard Cohen. El público ha seguido viendo en este salmo contemporáneo el consuelo y la ligereza que el propio músico había encontrado. La muerte cierra la constante búsqueda del "espíritu" a la que Cohen se entregó, ya fuera a través de la poesía, de sus letras o de la música. El ascenso luminoso y sensible de "Hallellujah" —describía esa subida por la escala musical, "It goes like this: the fourth, the fifth / the minor fall, the major lift"— se cierra con la entrega de "You want it darker". Cohen pronunció su última palabra artística en octubre: "Hineni".

Los demonios internos de Leonard Cohen afloran hoy como ayer, con la misma intensidad emocional, con igual compromiso, con elegancia suprema, con terciopelo en la voz y en el alma... Él en estado puro al cumplir 80 años (este domingo 21 de septiembre), antesala para que vea la luz dos días después Popular problems (Sony), donde se dan la mano el blues, el jazz y los coros angelicales para arropar sus sentidos versos.

Nueva piel para la vieja ceremonia, cantaba en su día. Y eso es su nuevo compendio musical, tal vez su mejor álbum en las dos últimas décadas, desde The Future, abrigo para Waiting for the miracle o Democracy.

Ahora nos acongoja con Born in chains (Nacido con cadenas) y hasta ocho trovas más declamadas con su arquetípico tempo de sosiego atormentado,tempo con el filtro sin filtro de su poesía imperecedera y su abierta sinceridad.

Cohen descarnado al máximo. Cohen sin cura para el amor. Cohen incapaz de decir adiós. Cohen cual pájaro en el alambre. Cohen el partisano. Cohen y su famosa gabardina azul, por no hablar de su mágico sombrero. Cohen entonando renovados aleluyas. Cohen danzando hasta que el amor se extinga.

Lento, siempre lento

"Siempre me gustó lento / Nunca rápido/ Contigo tiene que funcionar / Conmigo tiene que durar / No es porque yo sea mayor / No es la vida que llevé / Siempre me gustó lento / Eso es lo que decía mi madre". Así arranca Popular problemsPopular problems, con esta meliflua Slow.

A partir de ahí, nos lanzamos a la carretera de los sentimientos, exentos de peajes y mirando atrás hacia nuestras propias vivencias. Transitamos por caminos de rosas y espinas con Samson in New Orleans, Almost like the blues, Did I ever love you o Nevermind. Y nos sabe a poco su flamante cancionero cuando llegamos a You got me singing y este maestro místico nos deja así: reflexionando sin fin, tal cual hizo en el Festival de Benicàssim en 2008.

Allí, en la ex catedral indie española, nos hechizó en un concierto histórico, que marcó su reencuentro con Enrique Morente y logró catapultar al éxtasis a la parroquia moderna del FIB aquella inolvidable tarde de domingo. También alrededor de Popular problems y su 80º cumpleaños, revive más que nunca una de sus grandes odas amorosas: So long, Marianne, joya incluida en su primer álbum, Songs of Leonard Cohen (1967), al lado de Suzanne, Winter lady, The stranger song o Sisters of Mercy (punto de partida para la banda homónima liderada por Andrew Eldritch).

Sí, mucho antes de que llegaran Chelsea Hotel #2, I'm your man, Everybody knows, Take this waltz, First we take Manhattan o In my secret life. Antes de sus influyentes poemarios, de su incursión en la novela, de galardones como el Premio Príncipe de Asturias, de convertirse al budismo... Antes, mucho antes de su equilibrada reencarnación.

Desahogo literario

¿Por qué ahora de nuevo? Marianne Ihlen, la mujer noruega que le inspiró en los 60, se desahoga en un libro repleto de susurros en voz alta. Un volumen que, ciertamente, data de 2008 en el país nórdico, pero que cobra su verdadera dimensión real en estos días gracias (por fin) a su edición internacional en inglés (de momento, ni siquiera en español).

Pero el viejo profesor aún está recuperándose del timo financiero al que le sometió Kelley Lynch hace una década. Kelley LynchElla era su representante (y algo más) y no tuvo ningún reparo en abusar de su confianza mientras Leonard ingresaba en un monasterio zen no demasiado lejos de Los Ángeles.

Esta pérfida mujer se apropió de altas cantidades de dinero de sus planes de jubilación y otros productos financieros, cuya gestión le había sido entregada con todo el cariño.

Lorca, la hija del venerado creador canadiense, deshizo el entuerto. Su perseverancia fue clave para que la estafadora acabase detenida hace un par de años. Al fatigado tótem de la palabra no le quedó más remedio que realizar giras y giras para compensar los casi cinco millones de euros birlados. Naturalmente, sólo podemos agradecerle que haya multiplicado sus conciertos.

La cultura rueda, no se está quieta, es una lagartija en movimiento. García Lorca, un poeta andaluz aficionado al cante jondo, viajó a Nueva York y en febrero de 1930 escribió allí un vals vienés para mirar hacia el hombro en el que solloza la muerte. Muchos años después, un joven canadiense llamado Leonard Cohen empezó a escribir poemas por admiración a García Lorca y aprendió música con un guitarrista flamenco. Ya convertido en un cantante famoso hizo una versión en inglés del Pequeño vals vienés, que Enrique Morente trajo de vuelta a España, apoyándose en un grupo de rock y en su tímido acento granadino. Algunos de los matices que ahora oigo en los jóvenes flamencos de más interés son herencia de las indagaciones de Morente.

Enrique fue un maestro a la hora de distinguir entre la pureza y los puritanos, es decir, entre la tradición y los tradicionalistas. Respetar la exigente verdad del arte, amar la historia de un oficio, no puede confundirse con la voluntad conservadora de la simple repetición. El amor y el respeto no se miden con los códigos santificados por una academia. La memoria es vida cuando dialoga con el presente. Enrique aprendió de la mano de Pepe de la Matrona lo que su maestro había aprendido de Antonio Chacón, y los jóvenes aprenden ahora de él porque supo utilizar el pasado como una forma de búsqueda, como un compromiso. Los tradicionalistas pierden la memoria con facilidad, olvidan el instinto de búsqueda y la piel en carne viva del pasado.

Con su pureza y su rechazo al puritanismo, Enrique Morente nos dio otra lección importante. Escucharlo supone entender la hermandad entre lo popular y lo culto, entre el folclore y la alta poesía. Lo mismo trabajaba una letra campesina que componía una Misa flamenca con versos de San Juan de la Cruz, Fray Luis de León y Lope de Vega. Buscaba siempre la misma intensidad de quiebro, la misma sabiduría en las miradas y las palabras, la misma elegancia.

La humillación de la telebasura

Vivimos malos tiempos para la cultura. Pero nos equivocamos al preocuparnos sólo de la falta de inversión pública y de las trabas e impuestos que cargan con voluntad agresiva el teatro, el cine, la música, los libros y las demás actividades que suelen englobarse en la Cultura con mayúscula. La agresión más desoladora está produciéndose sobre la cultura popular, ese sedimento de comunidad y de saberes que ha sostenido durante tantos años la sensualidad, el respeto y las relaciones de la gente con la vida. La telebasura, la humillación todopoderosa a la zafiedad y el mercantilismo, están dejándonos sin arraigo más allá del rencor y la sospecha. Junto a la desaparición de los oficios, la conversión de la gente en audiencia es uno de los mecanismos más graves de perversión de la realidad. El tradicionalista pervierte la tradición, el puritano la pureza y el populista la cultura popular.

Recuerdo ahora la conferencia de Federico García Lorca sobre las canciones de cuna españolas. Vuelvo a oír su Pequeño vals vienés en la versión de Leonard Cohen que canta Enrique Morente. Pienso en la realidad de un mundo habitable por encima o por debajo del mercantilismo. Pienso en una ciudad sin grandes producciones en la que poder ir al cine, al teatro o a una librería decente. Pienso en una sanidad que no convierta las enfermedades en negocio y la vocación médica en una máquina de emitir facturas. Pienso en el amigo perdido.