El periodista y escritor Manuel "Manu" Leguineche ha fallecido este miércoles a los 72 años de edad. Nacido en Gernika (Bizkaia) en 1941, fue fundador de las agencias de noticias Colpisa y Fax Press, así como un destacado reportero especializado en conflictos bélicos. Colaboró en medios como el diario Gran Vía, El Norte de Castilla, el Heraldo de Aragón y Televisión Española, entre otros.

La capilla ardiente de Leguineche ha quedado instalada este miércoles a las 18.30 horas en la Sacramental de San Isidro de Madrid. Según ha informado la Asociación de Periodistas de Madrid (APM), permanecerá abierta hasta este jueves a las 17.00 horas.

A lo largo de su trayectoria, Leguineche fue galardonado con la Medalla de la Orden del Mérito Constitucional 2007, además de con el Premio Nacional de Periodismo, el Pluma de Oro, el Cirilo Rodríguez, el Godó, el Julio Camba el Ortega y Gasset, el premio FAPE de Periodismo y el Premio Periodistas Vascos 2007.

Larga trayectoria

Tras cursar estudios de Derecho y Filosofía, Leguineche comenzó a viajar por el mundo. Más tarde, a comienzos de los sesenta, se unió a un grupo de periodistas norteamericanos para dar la vuelta al mundo en un todo terreno durante 2 años, experiencia que plasmó en el libro El camino más corto (1978).

Comenzó en el periodismo con colaboraciones en la revista bilbaína Gran Vía y poco después trabajó para el diario Madrid, para el que cubrió la guerra de Vietnam, o El Norte de Castilla, donde tuvo como director a Miguel Delibes y a Francisco Umbral como compañero.

Fue testigo, entre otras conflictos, de la revolución de Argelia (1962), la guerra entre India y Pakistán (1965) y las guerras de las Malvinas, Nicaragua, Chipre, Marruecos, Bangladesh, Camboya o Guinea Ecuatorial. Cubrió a finales de los setenta las caídas de Somoza en Nicaragua, del Sha de Persia o de Macías en Guinea, y entrevistó a Perón o Indira Gandhi.

Años después, desde mediados de 1989 a julio de 1990, dirigió en TVE el espacio televisivo de reportajes de actualidad En portada. En la cadena pública también dirigió la serie documental Memoria de la Guerra, sobre la II Guerra Mundial. Autor de casi medio centenar de libros, Leguineche abordó cuestiones diversas como el fenómeno golpista en europa, la situación de centroamérica y la vida de los corresponsales de guerra. 

En 2010 la Asociación de Periodistas Vascos y la FAPE propusieron a Leguineche para el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. Ese año se creó el Premio Internacional de Periodismo que lleva su nombre, sobre trabajos de periodismo de viajes.

Ha muerto Manuel Leguineche. Periodista. Maestro. Trabajé para Leguineche nueve meses y he sido amigo de “Manu” 25 años. Lo primero fue una suerte; lo segundo, una suerte y un privilegio. Cosas que pasan. Cosas que marcan.

“Manu”, admirado jefe de la tribu de corresponsales de guerra, maestro de periodistas, leía muchos periódicos. De hecho, los leía todos, o eso me parecía a mí entonces. Lo hacía rápido. No tenía más remedio. Cuando volvía de sus guerras o de dar la vuelta al mundo en 80 días (lo hizo, sí), tenía que ponerse al día para dirigir con sentido la Agencia Lid, siempre a punto de quiebra, siempre dando exclusivas.

Tenía que dirigir (mandar nunca mandó, no hacía falta) a periodistas como Mariano Guindal, Pilar Cernuda, Berta Fernández, Charo Nogueira, Fernando Lusson o Pedro Conde Zabala (Kepa) con los que creó un espacio de periodismo irrepetible.

El despacho de “Manu” en Zurbano 41 se cubría de páginas de Le Monde, del Washington Post y del Correo Español el Pueblo Vasco a velocidad increíble. Le Monde, Washington PostCorreo Español el Pueblo Vasco“Manu” leía, recortaba, separaba lo inútil. Lo aburrido, lo prescindible, volaba por los aires. En el despacho de la calle Zurbano llovían noticias. Volaban historias.

Su asistente para todo, bedel, intendente, asistente y amigo Epi se ponía enfermo. “Manu” tapizando el despacho de hojas de periódico y Umbral por llegar. Podía ser Francisco Umbral, o Maruja Torres, o Javier Reverte o Fernando Colomo. Alguien iba a llegar para hablar y tomar un whisky con el maestro.

Iban a hablar con Leguineche porque el maestro sabía mucho. De periodismo y de la vida. Lo compartía. A espuertas, a capazos, al por mayor. Atraía como un imán. A las personas, al talento y a los animales. 

En uno de sus viajes, un mono se le comió el pasaporte. En una de sus estancias, un gato callejero entró por la ventana de su despacho, entonces en un bajo de la Plaza del Niño Jesús y no se separó ya nunca de él. Lo bautizó con el nombre de una de sus aficiones: Mus. Fue feliz en la casa de la Calle Manuel Leguineche (Brihuega, Guadalajara) donde lo acogió "Manu".

Lo del mono y el pasaporte lo cuenta Leguineche en un magnífico libro, El Camino más Corto, en el que relata una vuelta al mundo de años que comenzó porque al comandante de la expedición, norteamericano, periodista, le gustó cómo cantaba Manu “Granada”.

Otras cosas quedan para que otro las cuente. Como la sorpresa que se llevó alguien al descubrir que el chaleco antibalas devuelto por Leguineche a Defensa tras cubrir uno de los conflictos de los que informó apenas pesaba. No tenía las placas de blindaje. Habían desaparecido. Pesaban y dificultaban el movimiento.

A “Manu”, mi amigo, no se le escapaba nada. Hace unos años, antes de que los fondos buitre metieran su pico en las entrañas de este oficio en el que me introdujo, hizo un diagnóstico preciso, acerado y cruel del futuro del periodismo. Tuvo, como siempre, toda la razón. Queda entre maestro y alumno.

Decir Manu en este oficio de contar lo que pasa, ha sido, en los últimos cincuenta años, sinónimo de Manu Leguineche. O, lo que es lo mismo, de reportero de guerra, de periodista mordaz, implicado en lo que ve, y dispuesto a perder todo con tal de contarlo (y a ser posible antes). Es también hablar de seres humanos "depresivos, divorciados, dipsómanos", como el definía a los miembros de La tribu, su única obra de ficción, repleta de realidad, la realidad de ese grupo de PERIODISTAS, que nos convierte al resto en meros gacetilleros; esa raza –casi en extinción– de culos inquietos que no se fían de las grandes agencias, ni de portavoces autorizados; ellos van allí, donde esta el conflicto, la guerra, el dolor, y se empapan y se sumergen en la vida real, y nos la cuentan; a veces descarnadamente, otras fijando la vista en el último personaje; siempre retratando la realidad que ellos pisan y comparten. De todos ellos, Manu era el mejor.

Vasco, socarrón, malhumorado, tierno, huraño, y padrazo con los nuevos periodistas. Así fue siempre. Y a la vez, culto, generoso, compasivo, líder y referencia sin pretenderlo. Había nacido para el periodismo bajo la mirada sabia de Miguel Delibes en El Norte de Castilla, pero él estaba hecho para volar, y el oficio, bajo la bota del franquismo, se arrastraba pegado al suelo.

Se fue a Argelia y su guerra colonial, prólogo de Vietnam, ese conflicto largo de víctimas, ausente de héroes, en el que todos los reporteros confluyeron. La última guerra contada desde dentro y que nos descubrió a todos una realidad que Manu sentenció, en su propia persona: “Estoy aquí para demostrar que todas las guerras se pierden”. Desde allí, a Indonesia, a Oriente Próximo, a Yugoslavia, la caída de la URSS, la primera guerra de Iraq..., siempre intentando contar lo que no aparecía en los planos que filmaban las grandes cadenas de televisión, lo que había detrás de declaraciones y comunicados oficiales: el pálpito real de la vida, las peripecias de los que sufren conflictos generados muy lejos de sus víctimas.

Trabajó para TVE, creo las agencias Colpisa y FaxPress, escribió una veintena de libros sobre sus vivencias. Pero mientras la salud se lo permitió, él estaba de paso, camino de otros conflictos, de otras realidades. Cuando el cuerpo dijo basta, se recluyó en tierras de la Alcarría. Su casa en Brihuega se convirtió en lugar de peregrinaje para viejos y nuevos periodistas, recibía premios que, en realidad, se prestigiaban con su nombre, y mantenía sus eternas fidelidades al Athletic y al mus.

Muchos hoy hablaran de Manu Leguineche como maestro de periodistas, yo prefiero evocar su memoria como lo que ha sido siempre para mi: ejemplo de periodismo libre, veraz y cercano. El resto, no le interesaba.