El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Contraluz Editorial. 2025

Carmen Santos nació en Valencia, un 8 de marzo de 1958. Vivió en Düsseldorf (Alemania), ciudad a la que emigraron sus padres, desde los cuatro hasta los dieciséis años, edad a la que regresó con su familia a Valencia. Su producción literaria abarca novelas de intriga, históricas y de corte intimista, aderezadas con sutiles toques de erotismo. Ha publicado hasta la fecha ocho novelas en papel y una en formato de audiolibro, que han gozado de excelente acogida entre público y crítica, aunque también se prodiga en el ámbito del relato.

En marzo 2003, obtuvo el primer premio en el “V Premio Internacional de Relatos Paradores de Turismo” por el cuento La Cumpasita. Perdido (1999) es otro de sus cuentos. Las novelas publicadas han sido: La vida en cuarto menguante (2003, Onagro Ediciones), La cara oculta de la luna (2004, Debolsillo), Días de menta y canela (207 Plaza & Janés), El sueño de las Antillas (2013 Grijalbo), Un jardín entre viñedos (2016 Grijalbo), Flor de arrabal (2021 Grijalbo), Las cosas de la melancolía (2023 Contraluz) y Canción de amor y muerte, editada en formato audiolibro.

Los ecos del ayer es una novela que te sumerge en un viaje de emociones, interconectando la vida de una familia de la España interior, donde cuenta el qué pensarán y el qué dirán en el entorno en el que viven. Los personajes miembros de la misma familia comienzan su historia con una celebración de fin de año en 1970, momento en que el patriarca de manera extraña fallece y se desatan las habladurías. El óbito según esos rumores ha sido producto del mal de ojo.

Este hecho marcará el futuro de los descendientes de la familia que quedarán marcados de por vida, seguirán sucediendo muertes repentinas que se pretenden relacionar con esa primera muerte un día muy señalado.

La autora enlaza sin titubeos las diferentes ramas familiares en las que destacan las muertes inesperadas. El pasado siempre juega un papel muy importante en estos sucesos, influyendo en decisiones y emociones del presente. Si se analiza el contenido de la narración, la autora juega con la pérdida de la memoria, la búsqueda de la identidad, los fuertes lazos familiares y la creencia de que el destino está ligado a fuerzas negativas.

Al leer estas páginas te sientes nostálgico y la melancolía te atrapa al seguir la construcción de cada personaje que te transporta a una década que has podido vivir y transitas con ellos, de ahí ese estado emocional al que me refiero. Retrotraernos al pasado a veces clarifica el presente y te permite evolucionar.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Salamandra Narrativa (2025)

La primera vez que cayó entre mis manos una novela de Jonas Jonnason estaba pasando por una “crisis lectora”. Una de esas crisis en la que quieres seguir leyendo, pero ninguna lectura te satisface lo suficiente o porque lo último que leíste se merecía un “Cum laude” o por el cansancio, a veces soporífero, de “pasearse” entre guerras, asesinatos, rituales, hambre, amores no correspondidos, huérfanos o detectives que todo lo averiguan…

Pero, de repente, descubrí a un escritor y periodista sueco, nacido el 6 de julio de 1961 en Växjö, que me mostró, a través de sus palabras, una trama cuidadosamente elaborada y de ritmo trepidante, donde el humor negro y a veces absurdo, la sátira política y los personajes excéntricos me hicieron engancharme rápidamente a su lectura. Esa primera novela fue El abuelo que saltó por la ventana y se largó. Y aprovecho para recomendarla.

Pero esta otra novela de Jonnason tampoco me ha defraudado. En La pitonisa y el idiota he vuelto a encontrar los mágicos ingredientes que hacen tan atractivas sus novelas.

La novela está ambientada en Estocolmo, concretamente, en agosto de 2011. Petra, una joven astrofísica descubre a través de innumerables cálculos que la atmósfera colapsará en tan solo doce días, y provocará el fin del mundo. Desesperada por su hallazgo, intenta por todos los medios hacerse oír.

De una manera casual conoce a dos personajes que se unirán a su causa, aunque con diferentes matices en su apreciación. Estos son Johan, un cartero que ha perdido su trabajo y, según su familia, no tiene “luces” más que para estar entre fogones, y Agnes, una viuda de 75 años, que haciéndose pasar por una influencer jovencita, hace crecer su economía personal a pasos agigantados.

Juntos emprenderán un viaje lleno de peripecias dentro de una autocaravana azul clarita con un destino: Roma. Pero antes de llegar a la Ciudad Eterna...

Es una novela que, como diría un médico de familia: “desintoxica”. Es decir, que junto a la ironía, que domina magistralmente, los giros locos y divertidos, que los hay, y muchos, y el cariño que se le coge a esos personajes imperfectos que tan bien humaniza Jonnason, La pitonisa y el idiota restaura tu equilibrio interno, renueva tu sonrisa, si es que estaba de viaje, purifica tu sistema y, seguro, que hasta elimina toxinas acumuladas y mejora tu bienestar general.

Así que, leed todo lo que podáis de este autor y, sobre todo, esta novela de lectura inteligente y súper amena, que también es bueno, de vez en cuando, desconectar de tantas tragedias.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Tusquets Editores (2024)

Original, irónico y de brillante escritura. Rafael Reig nunca deja de ser el mismo aunque aborde cosas distintas. Los peculiares espías de Cualquier cosa pequeña muestran ese tipo de espacios oscuros que sabemos que existe aunque nos falte la mayoría de detalles. Ese lugar donde una minucia, puede dar al traste con todo.

En ese espacio oscuro se mueve el equipo del servicio de inteligencia de Dragonera. Un paraíso fiscal de 1979, ubicado en una isla ficticia del Atlántico, antigua colonia inglesa. Dirigidos por Ginés Loyola, un militar destinado, o más bien castigado, en esa plaza donde se ocultan en el Centro de Documentación, conocido como la "Casa desolada".

Un poquito de desolación, es lo que se siente observando sus vidas de "rata de biblioteca", pero sin biblioteca; dedicados a la elaboración de informes que parecen no interesar a nadie. Se respira su aburrimiento entre las letras de Rafael Reig, cargadas de humor para minimizar los efectos del particular encierro de los extraños habitantes del universo del espionaje.

En el paraíso fiscal que es Dragonera, a nadie parece molestarle que gobierno, empresarios y demás poderes fácticos, se sirvan a su antojo de los potenciales beneficios. Nada nuevo bajo el sol, salvo el atractivo de que sea Rafael Reig quien cuenta la poca vergüenza que campa a sus anchas entre los agraciados.

El hastío ambiental en la Casa desolada se ve sorprendido por el descubrimiento de un miembro del equipo entre los soporíferos informes y lecturas: la presencia de un mismo individuo en varios escenarios de diferentes crímenes, incluido en el que se comete en la isla contra el candidato a la presidencia.

La investigación posterior revelará interesantes conexiones en la coctelera de despropósitos que esconde la inquietante presencia: blanqueo de dinero, topos, filtración de información interesada, traiciones, negocios y negocietes… Todo parecía perfecto, o al menos bien maquinando, hasta que hurgando poco a poco, se confirme el valor de los pequeños detalles, para bien y para mal. Esas pequeñas cosas que enuncia el título de la novela.

En realidad, de esta novela no me ha interesado tanto la trama como la mano de Rafael Reig poniéndole color a un asunto extremadamente gris y serio, puesto que las pesquisas apuntan a que el gobierno ha podido hacer desaparecer información comprometedora.

Esta novela tiene ritmo, es amena, está bien escrita. Tenía la garantía de la firma de Reig, pero no es de esos libros que entusiasmen. Cuando es así, sufro unas ganas irrefrenables de comentarlo hasta la extenuación. No es el caso. Pero habrá otros Reig. Su novela El árbol caído reposa en mi pila de novelas pendientes. Llegará cuando toque.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Nórdica (2025)

Maud Ventura nació en 1992 y vive en París. Su primera novela, Mi marido, ha sido un éxito increíble. Coronada con el Premio a la Primera Novela en Francia, ha recorrido el mundo, ha aparecido incluso en las columnas de Oprah Winfrey en Estados Unidos y su edición de bolsillo se convirtió en uno de los mayores éxitos de 2023 en el país vecino, con más de 400.000 ejemplares vendidos.

Críticos literarios y otros autores la catalogan como una "historia irresistible y deliciosa" (Amèlie Nothomb). "Fascinante thriller emocional que requiere voluntad para no devorarlo de una vez" (Oprah Daily). "Paranoia de amor" (Abc). "El estilo es ágil... mantiene la tensión y atención desde el principio" (Babelia).

Después de darle muchas vueltas a esta lectura irónica y muy compleja, psicológicamente hablando, me surgen diferentes preguntas: ¿Quién manipula a quién? ¿Quién tiene un TOC? ¿Hay amor y obsesión?

En estas páginas la autora se centra en la obsesión, en los juegos mentales y la manipulación psicológica, bajo la disimulada apariencia del amor. La protagonista de la novela es una mujer de cuarenta años de la cual no sabemos su nombre. La acción transcurre en el corto espacio de una semana. Ella tiene muchas dudas respecto a su marido, examina constantemente la relación que tienen, la estudia a fondo y la escribe hasta el mínimo detalle.

Es un análisis del sufrimiento que padece una persona obsesionada que se pasa cada minuto del día analizando todo lo que la rodea, sobre todo en lo que concierne a su pareja.

El libro está estructurado en los días de una semana, como capítulos, cada uno de ellos está catalogado de una manera o bien si ese día está señalado para algo, incluso la ropa que debe ponerse y el color que le corresponde llevar. Cada hecho, cada momento, cada conversación que mantiene con su marido tiene su doble sentido, no caerá en contradicciones, ya que todo lo que verbaliza lo graba, toda reacción de él quedará anotada en una libreta dispuesta para cada caso.

¿Sabe su marido esta obsesión enfermiza de su mujer? ¿Sabe que dispone de un día de la semana que es el que dedica a engañarlo con otros hombres? Conforme avanzas en la lectura, va resultando paranoica la vida de ella. No sabe que todo lo que deja plasmado en esos apuntes que hace lo conoce él. Descubrió su libreta secreta y entra en el juego psicológico haciéndola más insegura.

No sé si compartir tantas alabanzas de esas personas y críticos literarios, a mí me ha resultado un poco agobiante ese control-descontrol de una persona.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Salamandra (2024)

Para que la impotencia no te domine durante la lectura, hay que tener presente que estamos en la China del siglo XV. Lisa See ficciona la cárcel en vida que padecen las mujeres, incluidas las de alto linaje. También confirma dos cosas: que la lealtad femenina puede estar por encima de los muros a los que se enfrenta y que, a veces, con razones de peso y mucho esfuerzo, se pueden aplicar fórmulas para sortear la esclavitud. La medicina, en este caso, es una de las vías.

Es difícil no sentir asfixia en la jaula de oro que habita Tan Yunxian, un personaje real de la dinastía Ming. Su madre ha muerto y el padre está ausente. Se cría con los abuelos, ambos médicos. Por supuesto será la abuela quien la instruirá en la materia y sólo, en lo relacionado con la salud femenina, porque es imposible que una mujer sea el médico de un hombre.

Las mujeres de clase alta no traspasan los límites del hogar. Sólo cruzan la puerta para unirse en matrimonio al esposo y procrear, la función básica del género. Aunque Tan sabe que debe cumplir con su destino, entre normas, costumbres ancestrales e impedimentos varios, disfruta la niñez junto a Meiling, una joven de clase inferior que aprende el oficio de comadrona.

Las circunstancias pondrán a prueba su lealtad, desde que Tan Yuxian se despide de la infancia para contraer matrimonio, encerrada con las mujeres y concubinas con las que tendrá que lidiar, si su vientre no lograra concebir el ansiado varón. La vida acomodada es un oasis ficticio que encubre un auténtico encierro.

Ejerce la medicina sólo con mujeres de su entorno –de ahí el título de la novela–; con ellas va salvando su espíritu e inquietudes hasta que la suegra se convierte en su carcelera personal. Corta las alas de sus único asideros: su amiga Meiling y curar a sus pacientes.

Convivir con la rebelión silenciosa y a hurtadillas de Tan ha sido un sufrimiento y un placer. Sufrimiento, porque soy mujer, un placer como lectora. Lisa See te conecta con la lucha personal de la protagonista: resoplas de ira, sientes la angustia en situaciones extremas y las ganas de gritar cuando Tan no puede hacerlo. No es consciente de ello, pero a su manera es una heroína.

La acertada narrativa de See me metió de lleno en su espiral de desesperación. No hay aspavientos ni salidas de tono y se eluden discusiones que estás deseando que se produzcan, porque así lo marcan leyes no escritas. La escritura de la novela guarda la contención que exige el contexto. Fundir ambos aspectos es uno de los mayores valores de la novela.

El círculo de la mujeres de la doctora Tan es una historia que conmueve, solivianta y, sin embargo, seduce, sobre todo, por el conocimiento que aporta en un tiempo y lugar muy alejados de Occidente. Se nota el trabajo de documentación de la autora en la construcción de la protagonista y la sociedad en la que tendrá que desenvolverse.

En lo que concierne a la medicina, es un relato didáctico que da cuenta de las diferencias que existen con nuestra forma de entenderla: con fórmulas y concepciones distintas, basadas en ingredientes naturales y, como paraguas que determina casi todo, la naturaleza. Mucho más si nos ceñimos a los males y remedios para las mujeres. Ese círculo… Me atrae este universo; la curiosidad es un imán que asocio al aprendizaje y la comprensión de lo desconocido. Incluso si no comulgo con lo que me están contando.

Esta escritora ha vuelto a fascinarme. Quedé deslumbrada con La isla de las mujeres del mar, una historia aún más dura si cabe que esta, pero igualmente muy interesante. Habrá nuevos capítulos de Lisa See en El libro durmiente.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Alfaguara (2024)

Resulta imposible desligar la insatisfacción y las crisis existenciales de la condición humana, lo mismo sucede con la constante búsqueda de la felicidad. En la actualidad, de la primera dan cuenta las cifras alarmantes de personas con depresión o ansiedad, así como las de suicidio. De la segunda, lo atestiguan el deseo y el imperecedero anhelo por alcanzar el bienestar, y también los brotes de fórmulas magistrales o antídotos para repeler la desesperación. Dos inquietudes que David Foenkinos aborda en esta novela de prosa sencilla, que pone en la palestra una realidad que promueve, inevitablemente, el cuestionamiento.

Éric transita sus días como si no le pertenecieran. Divorciado desde hace un tiempo, vive el distanciamiento de su hijo de diez años con la frustración de quien mira sin poder intervenir; como si su presencia fuera prescindible. A nivel laboral, cumple con los estándares: es un ejecutivo de éxito. Un éxito que, sin embargo, no logra camuflar la apatía, la melancolía y el sinsentido que le han ido invadiendo. La aparición inesperada de Amélie, una compañera del colegio altera su monotonía. Le ofrece un puesto de trabajo que le brinda la posibilidad de paliar el agotamiento que le causa una existencia que no le gusta ni siente que le aporte nada. Y aunque la propuesta no consigue menguar esa sensación de vacío, sí que origina el denominado efecto mariposa: una variación menor que termina provocando una mayor.

En un viaje laboral a Seúl, un letrero con luces de neón en el que se leen las palabras VIDA FELIZ atrapa la atención de Éric. Curioso, entra al establecimiento y descubre un servicio que promete un cambio profundo: un funeral ficticio. La presión del estrés, el miedo al futuro, la sumisión al éxito y la humillación en caso de fracaso colocan al país asiático en los primeros puestos por las altas tasas de suicidio. Como medida, se extiende la práctica de los falsos funerales; una experiencia transformadora, le dicen, cuya finalidad es que se aprecie el valor de la vida. El protagonista, hastiado por esa desolación empeñada en acorralarlo, decide probarlo. La escritura de su semblanza y de su epitafio, el encierro momentáneo en un ataúd y la cercanía con la finitud le provocan una explosión de emociones y sensaciones vertiginosas que trastocarán su vida y las de los que le rodean.

Dividida en tres partes, la historia aborda la metamorfosis de Éric, que a su vez afecta a las historias de otros personajes: la de Amélie, la de su madre y la de su hijo. A través de un narrador en tercera persona, el escritor transita la insatisfacción, los conflictos no resueltos, el desinterés hasta por las actividades más cotidianas, la sensación de obsolescencia, de no formar parte de nada, de impertenencia, y de no saber cómo salir de ahí. Los interrogantes que no pierden vigencia cobran protagonismo, uno que Foenkinos empareja al de la necesidad de cambio, al de esa urgencia por no ceder ante el avasallamiento de una vida anodina, al de no perder la esperanza de acceder a una nueva oportunidad para reinventarse.

El movimiento es lo que mantiene el pulso, se podría concluir al terminar de leer La vida feliz, una obra que tiene sus dosis de optimismo y de humor. Pero Foenkinos no le da la espalda a la realidad y también visibiliza cómo encandilan los parámetros sociales establecidos para alcanzar la felicidad, aun a riesgo de sumirnos en la grisura después.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Edhasa (Barcelona, 2008)

Un novelón, si como a mí les gustan las sagas familiares, no les asustan los tochos ni el ritmo parsimonioso. El esplendor y el declive de una poderosa familia de comerciantes de la burguesía alemana del siglo XIX es también la historia de cuatro décadas del país, a través de personajes estereotipados que cargan el lastre de rígidas convenciones sociales alrededor de sus victorias y fracasos personales.

Con un fondo autobiográfico, Thomas Mann parece soltar angustias y heridas a través de protagonistas y secundarios, que junto con la vivienda familiar son la base de esta maravillosa novela donde se filtra la fina ironía en el lenguaje culto predominante en la historia.

Lo primero, es lo primero: los trapos sucios no salen de casa. Predomina en el seno de esta familia burguesa un atronador silencio sobre las miserias y desgracias en su devenir a lo largo de cuatro décadas. De 1835 a 1876. Por ellas pasan cuatro generaciones, aunque la primera se intuye a través de la segunda y tercera, mientras la cuarta sólo se esboza salvo en el caso del pequeño Hanno, hijo único de Thomas Buddenbrook, el primogénito de sus hermanos: Tony, Christian y Clara.

Thomas y Tony son los personajes potentes de la novela, mientras que Christian está en un segundo plano y Clara es prácticamente una mención sin importancia. Thomas representa todos esos valores primordiales de la época: seriedad, defensa acérrima del apellido que tanto se cotizó en el pasado (hasta que llegue la debacle), encarna al burgués pulcro que sigue el patrón establecido para los de su clase. El deber antes que el placer es su mantra, hasta tal extremo, que se convierte en el espíritu que transita entre el momento cúspide del imperio Buddenbrook y su decadencia.

Su exquisitez es un baluarte perfectamente defendido con la prosa elegante y tranquila, teñida de ese lenguaje culto que recorre la novela. Aunque Tony también está con él, en ese esfuerzo supino por la apariencia de cara al público, tendremos la oportunidad de conocer que en toda casa cuecen habas.

Sin duda, es el personaje que más me ha gustado. Aunque, como mujer debe cumplir su función –casarse y formar una familia, a ser posible con buenas alianzas para mantener bien alto el pabellón familiar–, su carácter rebelde y desdichado desprende un encanto especial. Sus dos matrimonios fallidos, gracias a dos maridos –a cada cual más extravagante y mediocre–, la llevan por un camino desgraciado del que no se cansará de quejarse. Es una reina del drama profesional.

Llega a aburrir de tanto lamento y. sin embargo, resulta graciosa a su manera. Siendo otra hipócrita más en el universo Buddenbrook, no llega al nivel de remilgo de su hermano mayor. No le cuesta enfrentarse al primogénito y usa su lengua para escupir el venenito que guarda en el estómago. Eso sí, de cara a la galería, hay que estar calladitos.

El hermano Christian aporta al conjunto el estereotipo del calavera familiar. Un garbanzo negro que aparece y desaparece, mientras que la cuarta, Clara pasa prácticamente desapercibida en la novela, porque la pobre, además de fallecer joven, parece desentenderse del apellido y sus ínfulas.

El niño Hanno, hijo del hermano mayor, es un personaje conmovedor. En él están depositadas todas las esperanzas para que no naufrague el caché del apellido y sin embargo, no se cumple ninguna. Es un pequeño enfermizo, hipersensible y enamorado de la música. Le veremos sufrir, además de por su sensibilidad, por su incapacidad para cumplir las expectativas. Duele la crueldad que sobre él se ejerce, sobre todo en el ámbito escolar. Es de esos personajes, que gracias a la habilidad del autor, crea una imagen en tu cerebro de forma inmediata. Ojeroso, pálido y debilucho, como su espíritu. La época pide valentía, estoicismo, cero aspavientos y rechazo a toda muestra de sensibilidad. En este mundo, el niño está perdido. Es fantástico cómo el escritor, transmite la angustia del enorme pozo en el que vive. Nació en un mundo sin un sitio para él.

Las detalladas descripciones de Mann, no sólo para Hanno, sino para el resto, así como de la casa familiar, mobiliario, vestimentas y un largo etcétera, son una constante a lo largo de la novela. Aunque, bien es cierto que son excesivas, ayudan a situarte en cada momento y lugar.

Son precisamente ese largo listado de detalles y detallitos, los que contribuyen a la lentitud en el ritmo de la historia. Pero, es que no hay acción. No es ese el objetivo de casi 900 páginas, sino el acompañamiento a la familia en su día a día, en sus tormentas interiores, en la evolución que experimenta el apellido según pasan los años.

Los estamentos consolidados (supuestamente), la incapacidad de Thomas y Tony para ver y gestionar esa realidad de que "todo tiene su fin", la rigidez y escrupulosidad en el cumplimiento de las normas sociales, hace aún más dramática la caída de la estirpe Buddenbrook, que por su contexto histórico, sigue la misma ruta descendente que experimentará la rancia clase burguesa, con su característico “quiero y no puedo”.

Su visión clasista de un mundo que se agota resulta ser una hecatombe que el lector comprende una vez ha buceado en la mente y contexto de los personajes, tan bien ilustrado por Mann en esta obra con la que obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1929. Está claro que conocía el universo creado en Los Buddenbrook dado que procedía de una familia comerciante acaudalada, también de Lübeck, donde está ambientada la novela.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Ediciones Destino (2024)

La Dolores Redondo de siempre, pero con algunas novedades. No podía faltar el halo de leyendas intrigantes para crear atmósfera y un cadáver, aunque no fuese el que estaba previsto. El hallazgo activa la adrenalina con la reapertura de una investigación, de la que surgirá una curiosa hermandad entre mujeres. Gracias Dolores Redondo, por enredarme con 600 páginas más en tu universo particular.

Su emblemática inspectora Salazar aparecerá en segundo plano en favor de Nash Elizondo, una psicóloga forense. En la sima de Legarrea, donde documenta una leyenda sobre brujería en Navarra, encuentra –estamos en 2020– el cadáver de una joven desaparecida tres años atrás. Crimen, por el que otra mujer cumple condena. Así que toca reabrir la investigación.

La trama permitirá conocer, entre otras cosas, la función de l@s psicólog@s forenses. Indagan en el estado mental del fallecido o fallecida, en el momento de su muerte. No son policías, no tocan el cuerpo; van a la caza de sus pensamientos. Para llegar a conclusiones, Elizondo hurga en su entorno, rutinas, la forma de relacionarse y hasta la ropa que vestía. Lo fundamental no son los porqués de la muerte, sino el contexto. El rastreo de Elizondo deriva en una intensa conexión emocional entre la investigadora y la víctima.

Una anécdota: me agobiaba el índice alzado de la mano en la portada de la novela. Aunque aquí no haya terror, Redondo exprime los detalles inquietantes para sugestionar al lector. Si estamos hablando de un muerto, ¿cómo puede mantenerse un dedo en esa postura? Cada vez que cogía la novela, qué quieren que les diga, procuraba no mirar demasiado la portada...

Otra curiosidad. Las letras que componen el nombre de Nash responden al código forense que resume las causas de una muerte: natural, accidental, suicidio y homicidio. No es una idea que me vuelva loca precisamente; el nombre adherido al título parece “un pegote”, metido con calzador en la portada.

Lo repito muchas veces: me encanta cuando la ficción se basa en un hecho real. Cuenta la escritora en sus entrevistas que se inspiró en la investigación del antropólogo forense Francisco Etxebarría, que buscaba los cadáveres de una mujer y sus hijos que fueron arrojados en la sima en 1936. Parece ser que la contienda civil vino bien a algún vecino, o vecinos, para quitar del medio a alguien a quien relacionaban con prácticas de brujería. Ya saben, una bruja más, que debía desaparecer por ser diferente...

Del suceso real parte del trabajo de documentación de la psicóloga forense, que inesperadamente se topa con el cuerpo de la joven Andrea Dancur. Todo sucede en los días previos a la declaración de la pandemia del covid-19. No es un detalle menor, sino el contexto adecuado para que Nash Elizondo acabe en el hogar de las mujeres Mitxelena, secundarias de peso pesado.

La escritora repite patrón: creando una historia partiendo de un hecho real, como ocurriera con el caso de Ainara en la Trilogía del Baztán (El guardián invisible, Legado en los huesos y Ofrenda a la tormenta) o el de John Biblia en Esperando al diluvio.

Las Mitxelena son Las que no duermen, título ligado a esas mujeres que no saben lo que es la tranquilidad. Viven ajenas a la dinámica general de los hogares, son anárquicas, no hay horarios ni reglas, al cuerpo se le da lo que pide y punto. Los comentarios ajenos les importan poco o nada. Rebeldes de manual, vamos. Un perfil hecho a medida para que la narración fluya por el cauce que desea la autora.

El confinamiento al que obliga la pandemia aportará el marco idóneo para generar ese ambiente opresivo tan característico de los relatos de Dolores Redondo, y de paso, pondrá aún más difícil la tarea que la psicóloga forense tiene entre manos.

A principios de marzo de 2020, los personajes desconocen aún hasta qué punto se paralizará el mundo y las escasas certezas de tiene la vida. Por eso, el lector juega con ventaja en información pero, la escritora lo hace con nosotros; nos predispone a la angustia y la incertidumbre que está por venir.

Las Mitxelena, madre y dos hijas, son propietarias de una funeraria rural. Parece ser un homenaje a los trabajadores que tuvieron que vérselas con el drama del momento, como acompañantes muchas veces de los fallecidos que arrojó la pandemia. Pero hecho el guiño, Redondo se centra en lo suyo, encajando a su gusto, situaciones y personajes.

La casa de las Mitxelena es una pieza importante de la novela, a disposición del suspense que calienta la lectura, sobre todo, en determinados espacios de la vivienda, donde te ves venir el impacto. La escritora lleva años poniéndolo en práctica.

Los seguidores de la Trilogía del Baztán conocemos de sobra a la inspectora Amaia Salazar: dura, contenida, inquisitiva. Casi un robot. Su intervención es pequeña, pero no cambia de registro en Las que no duermen. Nada que ver con Nash: supongo que la autora ha querido probar con una personalidad más empática y humana y ver cómo respiran los lectores con la novedad.

Ya hay previstas otras dos novelas tras esta, para formar tetralogía (titulada Los valles tranquilos. Me río yo de la tranquilidad...) con Esperando al diluvio como comienzo.

Veremos si hay cameos con Salazar o Nash continúa de protagonista y si rescata a otros conocidos como al investigador escocés Noah Scott de Esperando al diluvio, o incluye a otro nuevo como Laurent Herzog de esta última, que, por cierto, no funciona tan bien en mi opinión. Es difícil creer, por muy empática que sea Nash, que aguante el narcisismo que se gasta. Veremos...

Y atención, porque la propia autora se incluye entre las páginas, mencionándose a sí misma, a través de algunos comentarios. Tiene su punto, aunque –tal y como he leído en reseñas de lectores– no ha gustado a todo el mundo. Pero, con lo que ha ido demostrando Dolores Redondo a lo largo de los años, ¿por qué no?

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Editorial Planeta (Premio Planeta 2024)

Ser amante de la lectura y de las buenas historias contadas, sean reales o de ficción me lleva a que caiga en mis manos rápidamente el último libro de Paloma Sánchez-Garnica.

En la página 469, la autora manifiesta: "El Berlín del siglo XX tiene tantas posibilidades de novela como personas lo habitaron. Es una ciudad llena de historias tremendas, fascinantes y, sin duda, dignas de ser contadas". Sus últimos tres libros nos llevan a esta ciudad que tantas historias tiene y que es un verdadero de filón para quien tenga una buena y afilada pluma y no esté ausente de una magnífica imaginación.

Paloma Sánchez-Garnica nos narra como la supervivencia del ser humano se convierte después de una guerra en el único objetivo, donde nada es fácil y todo puede tener un doble sentido en la vida. El argumento empleado es básicamente el seguir viviendo, pero mientras eso se hace posible, el amor, la traición, el hambre, el miedo, la represión..., entre otros, son los condicionantes que toda persona que vive en ese caos, tendrá que sufrir, pero siempre hay quién lucha contra todos esos elementos para salir a flote. A lo largo de todas las páginas el lector se dará cuenta de que el argumento de los hechos nos los va dosificando en diferentes tramas que todos tienen el mismo nexo, Victoria, y el mismo anhelo.

Sus personajes son fuertes y le dan consistencia a la novela. El personaje de Victoria es potente, pero rivalizará con el de Robert Norton, ambos forman el tándem perfecto para que cada uno tenga su trayectoria, pero si no se hubieran unido no le habría dado tanta consistencia a la historia.

Victoria tiene la férrea decisión de que su hija y hermana salgan adelante de su mano. En 1946 Berlín es un caos y cualquiera es presumible de ser culpable de algo, sobre todo de ir contra el régimen establecido. Ella tiene un proyecto entre manos, un sistema de cifrado de mensajes que puede ser infranqueable. Esto no será, en un principio, lo que la ayude a tener una vida mejor, pero con el tiempo si será reconocido.

Los diferentes trabajos que debe llevar a cabo Victoria, casi no le dan para que se alimenten las tres, ni que dejen de pasar frío en el crudo invierno berlinés. De la mente de las hermanas, Victoria y Rebecca, no se despeja el horror que tuvieron que sufrir cuando fueron violadas, pero solo seguían adelante por Hedy, hija de Victoria y a la que Rebecca considera más que si la hubiera parido ella. Cada día acudirá a cantar a un club, que le permitirá abrirse nuevos horizontes. Allí conocerá a un americano que será en un futuro corto su refugio y su salvación, pero en esa ciudad se persigue al ciudadano y se le condena si no colabora para con los dirigentes, siempre tienen un as en la manga para obligar al perseguido que cumpla su misión o bien su entorno se verá perjudicado.

La fatalidad la aboca a que, aunque se marche a vivir a Estados Unidos, los tentáculos de la mala gente alemana lleguen hasta allí. El amor de Robert la hará seguir adelante, pero todo es un peligro, no estará a salvo ni a miles de kilómetros de distancia, siempre como moneda de cambio sus otros dos amores, su hija y su hermana, por ellos moriría si fuera a salvación de ellas.

Leer a Paloma Sánchez-Garnica siempre es un seguro de que la historia te va a gustar y esta no queda lejos de conseguirlo, aun habiendo leído otras historias ambientadas en su querido Berlín siempre destapa la caja de las sorpresas.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Duomo Editorial (2023)

El bar de las grandes esperanzas de J.R. Moehringer convierte un bar en personaje que ampara de soledades y tristeza. Un papel idealizado, imagino, porque refleja la experiencia personal del escritor, pero que no me ha convencido, al igual que sus redundancias. Las expectativas eran mayores, dadas las buenas críticas que obtuvo el libro.

La ausencia del padre marca la vida de J.R. Sólo su madre, siendo personaje secundario, es su sostén, aunque tendrá que ir tropezando para valorarlo. Sin duda, ella es el mejor personaje.

De su padre sólo tiene “la voz”, el único contacto a través de las ondas de radio donde trabaja. Para un niño es poco; esa carencia es una losa que lo llevará a aferrarse a su tío, buscando un sustituto de la figura paterna. Y con él, el bar donde trabaja. Estamos en una localidad cerca de Nueva York, entre los años 70 y 80. El crío se convierte en mascota de la fauna que por allí pulula, haciendo del lugar y sus habitantes un refugio para su existencia.

El bar condensa un microcosmos con el que se mimetiza, aunque los ejemplos que tendrá, no sean los mejores para un menor. El alcohol –por no hablar de la adicción al juego– campa a sus anchas; en exceso y como evasión de la realidad. Parece que este bar de “grandes esperanzas” es un reflejo de lo vivido por el autor. De ahí que el grado de idealización del sitio y sus habitantes, llegue a unas cotas insoportables.

Me han cansado los amigotes adheridos a la barra, a los que el niño observa como referentes, aunque en gran medida, sólo lo sean de desdicha y decepciones. J.R, crecerá, se refugiará también en los libros, encontrará su hueco laboral pese a los bandazos que va dando. Pero siempre regresará al bar.

Demasiado bien parado sale el adulto que será J.R. La madre es una superviviente; tiene que buscar el sustento donde lo hay. La casa de sus abuelos, y ellos mismos, no son la mejor compañía. Sus primos, van y vienen. No tiene mucho con lo que quedarse. Sin embargo, no logro ver ese halo de protección que encuentra en el bar. Sólo un escape en demasiadas ocasiones, pernicioso.

Es un mundo irreal envuelto de humo y los vapores del alcohol que enmascara los problemas. Conociendo el contexto personal del niño (escritor) podría justificarse, pero como lectora sólo he conseguido cansarme con tanta reiteración sobre los supuestos beneficios que le aporta el antro. El escritor trata de envolverlos de un aura entrañable que no me ha llegado.

Tampoco su narración me subyuga pese a las alabanzas que catalogan la novela de "obra maestra magistralmente escrita". Valoro la obra como experiencia personal del autor, pero a nivel literario me parecen demasiadas las pompas de la crítica. Cuando un libro se me hace largo, como es el caso, es difícil disfrutarlo.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

NdeNovela (2024)

Novela de mujeres fuertes, buena ambientación de la época de los carboneros y las numerosas ferrerías que existían en el siglo XVI en el País Vasco. Dos historias confluyen mientras las subtramas completan una narración interesante y con ritmo pausado, pero constante.

Domingo desaparece y su mujer, Asencia, desespera. La última vez que lo vio se dirigía a la ferrería de Mirandaola, propiedad de los Plazaola. Nadie le quitará de la cabeza la idea de que dicha familia está relacionada con la desaparición porque para Asencia, los ferrones "no son trigo limpio". Ferrones, un término que no conocía y que la gente humilde asociaba al dinero y al poder.

El valle del hierro, ambientada en el municipio guipuzcoano de Legazpi, se convierte en relato costumbrista de una forma de vida con dos clases enfrentadas: la de menor poder adquisitivo que habitaba en los caseríos y la de los propietarios de las ferrerías. La desaparición de Domingo –no es la única conocida en el valle– destapará la caja de los truenos, una inquina acumulada que el lector conoce a través de los ojos de Asencia. Y de fondo, la extraña historia de una cruz (¿Milagro?, ¿Maldición?) que añadirá un halo de misterio sobrevolando al gremio de los ferrones. Un hecho que, según el trabajo de documentación realizado por la autora, fue real.

Se presenta una segunda trama: de la desaparición de Domingo pasaremos a la aparición de una niña en la casa del zapatero Ginés, que no dudará en llamarla Jurdana, el nombre de su esposa fallecida, y a la que criará con ayuda de su vecina Gabriela.

Jurdana será otra de esas mujeres con coraje ensalzadas por Ane Odriozola; una especie de metáfora con el hierro que da nombre al valle, como si ellas estuvieran forjadas con dicho metal. El que parece insuflarles fuerza en aquella sociedad donde las mujeres hacían gala del matriarcado al que siempre (y donde hubo fuego, quedan rescoldos...) se ha asociado la sociedad vasca.

El de Jurdana se unirá al personaje de Catalina que, aun siendo secundario, será determinante para que la narración conecte con Asencia. Lo mismo ocurre con Jesús y un peculiar grupo de monjas que lo arropan como a un hijo.

La autora va moviendo con inteligencia las piezas que irán confluyendo hasta cruzarse, reposando en el fondo histórico de la novela. La acción puede parecer de baja intensidad y, sin embargo, remueve cimientos que parecían estáticos.

Ane Odriozola maneja de forma acertada el juego de la tensión, con una importante dosis de suspense. Ayuda, por supuesto, el hecho de que el lector cuente con más información de la que disponen determinados protagonistas. De ahí que consiga generar impaciencia, que deseemos la llegada de una catarsis que se intuye antes de que las páginas hayan avanzado demasiado.

La narración no tiene complicaciones y, no por ello, está menos trabajada. La lectura resulta ligera y fluida. Te va guiando por el desasosiego sin estridencias, pero vas viendo venir la fuerza de ese río, cómo se va encauzando hasta alcanzar los momentos culmen. Ha sido fácil dejarse llevar por la corriente interna que palpita en este valle del hierro. He disfrutado mucho con las mujeres de Ane Odriozola, desconocida para mí, aunque no lo sea en el mundo literario.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

De Conatus (2023)

Si a usted le pasa como a mí, que leía críticas muy elogiosas sobre este libro, pero no me decidía; y lo veía en las librerías y lo hojeaba (y también lo ojeaba) y continuaba sin decidirme; y oía algún amigo asegurar lo bueno que era y yo, encastillado en el "no es no, seguía sin comprarlo; si a usted le pasa como a mí, no pierda su tiempo como hice yo y vaya directa a comprar y leer esta obra literaria excelsa.

El asunto que trata es durísimo: el racismo y su violencia en Estados Unidos.

La trama tiene su origen en el caso de Emmett Till. Emmett era un chico de catorce años a quien una mujer blanca acusó de haber coqueteado con ella. Fíjese en el delito: "coquetear. El comportamiento tal vez fuera inapropiado en aquella época y lugar (Misisipi, 1955), pero Emmett no lo hizo. Su acusadora reconoció casi cincuenta años después que se lo había inventado. Una pasmosa lentitud de reflejos de medio siglo. Pocos días después del incidente al chico lo mataron a golpes, le pegaron un tiro en la cabeza y arrojaron su cuerpo al río. Hay fotos del funeral, accesibles en Internet, que muestran cómo quedó su rostro.

Estos son los materiales de partida que utiliza Everett para construir una ficción asombrosa y deslumbrante que consigue, mediante el ejemplo concreto, transmitir una tesis de conjunto. Como dice uno de los personajes, si matas a mucha gente en poco tiempo es un genocidio, pero si lo haces muy poco a poco nadie le da importancia. Y eso es lo que pretende el autor, reivindicar la importancia de todos y cada uno de los asesinatos de hombres, mujeres y niños negros a lo largo de las décadas, incluso de los siglos. Diez páginas del libro las ocupan la lista de nombres de víctimas que concluye con Maurice Granton, asesinado a tiros en 2018.

¿Eran necesarias esas diez páginas en una novela? ¡Absolutamente!

Llegados a este punto tengo que decir que Los árboles es uno de los libros más divertidos, graciosos y descacharrantes que he leído. Como lector, Everett te golpea duro y cada golpe te genera una carcajada. Esto solo lo puede hacer un genio. Y por eso le dieron el premio de literatura cómica Bollinger Everyman Wodehouse y fue finalista del Booker Prize 2022.

Los personajes blancos de la novela son estúpidos, ridículos, ignorantes, torpes, necios, malvados y se sienten a salvo de la justicia, pero muy amenazados por el color de los otros. Seguramente es una casualidad que Trump sea uno de esos personajes.

Además del recurso del humor, Everett dota a la obra de la estructura de una novela policiaca. Hay asesinatos, policías locales, policías estatales y hasta investigadores del FBI.

La traducción es de Javier Calvo, a quien imagino dedicándole largas horas pues el texto se intuye escrito en un inglés plagado de jerga sureña "white trash muy difícil de trasladar a otro idioma.

La edición es de De Conatus, extraordinaria editorial de spinoziano nombre, que cuenta con otras obras del autor y tiene en su plantel a autores de la talla de Joshua Cohen o Jon Fosse.

Todo es bueno: autor, obra, traducción y edición. Yo no puedo decir más.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Blanca Cabañas

Suma de letras (2024)

Blanca Cabañas (Chiclana, Cádiz, 1991) es maestra de educación especial y pedagoga. Ella misma cuenta que siempre le gustó escribir. Sin embargo, no fue hasta que descubrió los certámenes literarios cuando retomó esta pasión olvidada. En 2018, su obra Katchi es premiada como Mejor Relato Corto en el III Certamen Literario Dos Hermanas Divertida. En 2019 consigue el accésit a Mejor Novela Corta en el XXIX Certamen Calamonte Joven con Un buen vecino. En 2020 su relato Vivir se convierte en ganador del VIII Concurso Relato Breve Projecte LOC de Cornellà de Llobregat. En 2021 su relato La línea se hace con el primer premio en prosa en el Certamen Literario Ciudad de Chiclana. A estos premios les debe la confianza en la escritura, ya que es entonces cuando rompe con el síndrome del impostor, según cuenta, y se lanza a escribir una novela. Perro que no ladra nace en el confinamiento y su primera idea fue fruto de la lectura de la neuroeducación. La abrumadora acogida de su primer libro, en 2022, la lleva a firmar un contrato de edición con Suma de Letras, lo que hace que su primera creación, Perro que no ladra, llegue a todas las librerías y puntos de venta más importantes del panorama nacional.

Ahora, en estas 355 páginas de El hambre del pelícano se puede comprobar que no solo se escribe de amor, sexo y muerte. La autora ha jugado con capítulos cortos jugando con el mínimo tiempo en el que transcurre la historia. Días antes del hecho y días después de lo ocurrido y tan solo se aleja, y poco, para dar una pequeña visión de cómo se posicionan los protagonistas meses después, pero pocos.

Como ya he dicho nos presenta capítulos cortos, pero muy densos y repletos de minuciosos detalles que hay que tenerlos en cuenta hasta llegar al final. Los autores pueden su mapa o su brújula para el proyecto de su libro, pero el lector en ocasiones también se ayuda de su pequeño mapa de protagonistas, fecha y circunstancias para no perder el hilo de la lectura. Pero en estas páginas también hay que conjugar el mapa histórico del lugar y remontarse a años atrás.

A través de las páginas de los libros percibimos historias que, como en El hambre del Pelícano, a muchos nos es desconocida. Hace que el lector ávido de saber busque además, información del hecho histórico del que parte la trama del libro, aunque en principio ésta está oculta.

La escritura en capítulos cortos da un ritmo pausado, pero solo da esa sensación, ya que es un thriller envolvente que te induce a querer seguir, porque es difícil adivinar como va a encauzar la trama, donde no solo van a jugar un papel importante los que están en ella, sino también los ausentes que fueron los que dieron pie al descubrimiento de una divinidad fenicia, Melkart, en San Fernando (Cádiz). Divinidad que estuvo consagrada en el templo de Heracles y fue hallada en un islote de Santi Petri junto a otras cuatro. Es una pequeña figura de bronce la que está oculta, las otras están a buen recaudo en un museo, pero esta no hará su aparición y ocultación, de nuevo, hasta el siglo XX.

En esta historia no romántica, pero sí llena de romanticismo por conseguir la figura perdida, entran a formar parte muchos protagonistas que ni remotamente se podían imaginar que se verían envueltos en una trama de celos, codicia, adicciones y comportamientos.

Sofía está desvinculada de sus padres, no lleva una vida ordenada, pero quiere encauzarla, acepta encargos de pseudo detective, el último en Chiclana. Alfredo es un hombre anodino que no tiene vida social y con baja autoestima, trabaja de camarero los fines de semana. Luz la mujer de Rodrigo sospecha de su marido, no solo por sus infidelidades, y encarga a Sofía que le haga un seguimiento. Sofía aparece muerta y el último que la vio con vida fue Alfredo y está muy interesado en saber qué le ocurrió a la joven, necesita respuestas.

Aconsejo al lector una inmersión en este libro que no le defraudará. Y el pelícano lo descubrirá.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Luisa Castro

Seix Barral (2006)

Un caso de maltrato psicológico de manual y un excelente “tratado” de la perversidad camuflada. La segunda mujer es una novela interesante y muy potente que remueve al lector.

Camufla lo que parece que no es, pero enseguida intuyes que la relación no acabará bien. Gaspar tiene 57 años, es un reputado crítico de arte que queda embelesado de Julia, escritora de 25 años. Una joven, de origen humilde, que se ha ganado a pulso todo lo que tiene. Ni ella misma se cree que alguien de otra clase social quiera echarle el lazo.

Su juventud, está claro, es un reclamo. El chollo realmente es para él, no al revés. Gaspar avasalla a Julia con halagos y cantos de sirena ante los que inicialmente ella desconfía. Sin embargo Julia pasará de un extremo a otro (a mi entender, demasiado rápido). Tanto, que se convencerá de que el amor es recíproco y lo dejará todo por Gaspar. Renuncia a una beca en Nueva York y una prometedora carrera más allá de los éxitos que ya ha obtenido la joven.

Una de las primeras alarmas, y que sonará innumerables veces, se llama Frederic, el hijo de Gaspar, personaje al que es imposible no odiar. Un majadero que la ningunea sin disimulo y al que el padre excusa de todas las maneras posibles. Julia se dejará liar en la tela de araña aunque su estómago le susurre “sal de ahí inmediatamente”. ¿O fui yo quien se lo gritaba? La segunda mujer parece interpelar al lector.

Es tan vertiginoso el amorío, que no tardará Gaspar en pedirle matrimonio y un hijo. El arrebato parece desproporcionado (de nuevo, me siento interpelada) pero la chica se deja arrastrar hasta el secuestro emocional al que será sometida. Las humillaciones y vejaciones, no sólo del hijo, sino también del “enamorado”, tardarán poco en llegar.

En realidad, cada uno a su manera, la familia, su entorno clasista y los consiguientes aires de superioridad, son retratados como un clan que irá enmudeciendo a Julia. No es que ella acepte o se resigne. Va dando toquecitos, muestras de su descontento, pero Gaspar no escucha. Dicen que no hay mayor desprecio que no hacer aprecio y lo practica tan bien, que deja claro a Julia cuál es su puesto en dicha tribu: el último.

La aspereza y frialdad a su alrededor irán minando su autoestima. El estómago se cierra de indignación, también de incredulidad ante la pasividad de Julia, al menos por lo que tarda en percatarse de la calaña con la que se ha juntado. Parece inverosímil que una chica emprendedora como ella acabe sucumbiendo a sus garras. Pero no lo es. ¿Por qué si no, a día de hoy, todavía cuesta que algun@s botarates comprendan los oscuros laberintos del maltrato psicológico y que para una relación insana no hace falta que la víctima cumpla el prototipo de la pobrecita incauta?

Tras mil desencuentros, Julia parece despertar y como lectora no pude por menos que aplaudir y casi gritar: ¡¡¡Por fin!!! Entonces, es el lobo con piel de cordero quien ruge, retirándose del todo la careta. Comienza la batalla: Julia contra el marido y todo su clan. El refinamiento del exquisito Gaspar se volatiliza; la tortilla se ha dado la vuelta y, aun así, Julia tiene momentos de flaqueza. Aunque te preguntes: "¿cómo puede ser?", no hay que perder de vista que el maltratador es especialista en tergiversar situaciones y frases hasta llevar a la pieza a su terreno. Es ahora cuando Gaspar ve a su dulce mujer como una amenaza.

Luisa Castro ofrece un bonito repertorio de las retorcidas fórmulas usadas por el maltratador. No obstante, se expone un hecho gravísimo que la escritora describe casi de pasada, como si fuese un detallito, un ejemplo más de las barbaridades cometidas por Gaspar.

La prosa de Castro es fluida y efectiva. Utiliza bien el arte de la sutileza para contar mucho más de lo que parece que cuenta. Consigue el objetivo de cabrear al lector para que se posicione, aunque se adelanta demasiado pronto a los acontecimientos. Me hubiera gustado que alargase un poco más la debacle “anunciada”.

Esta novela obtuvo el Premio Biblioteca Breve 2006 de Seix Barral. No es la primera vez que la obra seleccionada para este premio llama mi atención. De hecho no dudé en comprarla por este motivo en un improvisado puesto de libros de segunda mano, aunque no conociese a la autora. Me encantan estas sorpresas.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Irène Némirovsky

Ediciones Salamandra (2012)

Los mecanismos a los que se apela para sobrevivir a lo inesperado pero consabido pueden residir en las obsesiones más contradictorias. Contradictorias por inalcanzables, porque de una manera u otra todas están circundadas por la necesidad de dominio, por la quimera de control absoluto. Como si la vida, imperturbable en su andadura y ajena a las exigencias, hubiera entregado la tutela de los hilos con los que lleva, trae, concede, niega y tantas veces desconcierta. Obsesiones que subsisten al entorno, a las diferentes épocas, a las diversas costumbres, por imperecederas. Sellos identitarios de la naturaleza humana que camuflan las fragilidades más difíciles de reconocer, a las que más cuesta darles voz. Unas que Irène Némirovsky escenifica en esta novela, a través de Gladys Eysenach, la protagonista, que sirve como chivo expiatorio para mostrar esa concatenación indisoluble y tantas veces absurda que se da entre lo individual y lo colectivo, y viceversa, en los sistemas sociales.

La obra se inicia en un tribunal del París de entreguerras: una mujer madura, de belleza llamativa y perteneciente a la alta sociedad está siendo juzgada por el asesinato de un joven de 20 años de condición humilde, que supuestamente era su amante. Para esclarecer el crimen, se exhibe, que no se presenta, el ámbito más privado de la vida de Gladys, ante el horror de la inculpada por el deshonor que supone que este se revele ante un público ávido por conocer hasta el más mínimo detalle. Y es que mucho hay de exhibición cuando los hechos están impregnados de los matices que aportan los valores considerados dignos y propios. En particular cuando se trata de mujeres. Porque a Gladys no se la acusa solo de asesinato, sino de inmoral e impúdica, de promiscua y libertina; de ahí el título de la obra. Atributos que hasta el siglo XX —e incluso en el XXI— podían entenderse y hasta justificarse en los hombres, no así en las mujeres.

Pero la novelista no se centra solo en esta realidad y sus dilemas morales, que se extendían más allá del territorio francés, aunque sí la usa para enmarcar esta historia individual. A medida que se avanza en la lectura, se percibe cómo el acontecimiento visto desde una mirada colectiva se enfoca en una personal —como si el seguimiento del relato obedeciera al objetivo de una cámara que va achicando su campo de visión—, la de Gladys. Recorre su biografía, la física y sobre todo la interior, por la que transitan todas esas emociones que sobrecogen y rasgan cuando no se pueden pronunciar ni reconocer ni evitar. Y se adentra en esos espacios velados de una mujer obcecada con poseer la eterna juventud, con seducir, con suscitar envidia, con no dejarse atrapar por la decadencia física y la invisibilidad, con sentirse necesitada y amada por encima de cualquier circunstancia o persona, inclusive su hija.

Irène Némirovsky va esbozando el retrato de una persona que puede definirse como frívola y vanidosa, así como frágil e impregnada de una terrible soledad aún estando acompañada, para rastrear los motivos del crimen. Y una vez más, con ese estilo tan peculiar —la descripción pausada, precisa y también mordaz—, evidencia la tragedia de las pasiones y la condena perpetua que viene adosada a las obsesiones.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Txani Rodríguez

Seix Barral (2024)

Txani Rodríguez cuenta la tierra. Y en concreto las particularidades de un territorio concreto que van conectadas al conflicto de intereses entre el universo rural y el urbano. La seca apela a los sentidos con bellas descripciones del latido de un parque natural unido a sus corcheros. En mi opinión, dibuja una acertada metáfora entre la enfermedad (la seca) que acosa a los alcornoques y los males del alma humana.

Nuria regresa con su madre, convaleciente de una caída, al pueblo donde ha veraneado desde pequeña. Su relación es complicada. La hija se siente atrapada en su faceta de cuidadora aunque se miente a sí misma: ejerce de madre de su propia madre de forma inconsciente para rellenar su vacío interior. Es un personaje que en muchas ocasiones, no me ha caído nada bien.

Regresar al lugar de la infancia, donde amigos y conocidos han hecho su vida como han podido, mejor o peor, le recuerda lo anclada que está la suya. La amargura la lleva a culpar al mundo, incluidas las personas a las que quiere, de sus problemas y la visita parece abrir la caja de los truenos, despertando fantasmas que lleva enterrando demasiado tiempo.

En el pueblo se permite el lujo de aleccionar a los autóctonos sobre cómo deben gestionar el entorno. Son esas malas costumbres del urbanita que va de turismo: idolatra el paisaje porque espera encontrar en él la botica emocional y en el caso de Nuria, defiende la inviolabilidad del lugar por encima de las necesidades de sus habitantes.

La seca, causada al parecer por un hongo, está matando al alcornoque lenta e inexorablemente –y esto no es ficción–, lo que tiene consecuencias nefastas en su fruto: el corcho que tradicionalmente ha sido baza económica de los lugareños. Ante este panorama, buscan alternativas, lógicamente. Si hay que tirar de plantación de aguacate, que exige importantes cantidades de agua –pese a que esta no sobre–, lo harán. El negocio del corcho ya no ofrece garantías de futuro. De hecho, terminará por extinguirse como el árbol del que extraerlo, si no se le pone remedio.

La escritora plantea los dos puntos de vista: visitante y local. Todos tienen sus razones y motivos para defenderlas. Por supuesto, Nuria está en el primer equipo y Txani Rodríguez se integra en el plantel de personajes, a quienes muestran la visión del "otro lado".

La novela deleita con la descripción de los atrayentes sonidos e imágenes que ofrece la extracción del corcho. Una labor especializada que requiere de tanta fortaleza como mimo: el hachazo al tronco para sacar las planchas de corcho debe ser certero y en su justa medida para no dañar al árbol. Además de estas escenas, destacaría las sensaciones que transmite en el relato de los baños en el río, que tanto preocupa a Nuria.

Txani Rodríguez es vasca pero tiene raíces andaluzas. Conoce el contexto porque su familia fue corchera en el parque natural de Los Alcornocales. En concreto en Jimena de la Frontera, uno de los pueblos gaditanos por los que se extiende este paraíso en el que está ambientada la novela. Conozco el sitio y el trabajo de las cuadrillas de corcheros, lo que me ha hecho sentir muy cerca del cúmulo de sensaciones que despierta esta actividad y el entorno en el que se desarrolla, donde el sufrimiento (el oficio de corchero no es precisamente una balsa de aceite) convive con la belleza.

Sin embargo, la escritora no romantiza el espacio rural, ni pinta de rosa el ambiente bucólico que rodea al bosque. Pesan sobre él demasiadas amenazas a todos los niveles: económico, medioambiental, modos de vida... Me gusta cómo describe el conflicto y las diferentes sensibilidades que complican el deseado equilibrio, difícil de conjugar entre los que llegan de la ciudad y los que se quedaron en el pueblo.

Hay que destacar también el punto mágico que la autora introduce en la narración, a través de un hecho un tanto extraño que palpita entre la leyenda y la realidad, como parte de la literatura oral tan característica de los lugares pequeños. Es un toque que revierte positivamente en el aura envolviendo al bosque y de paso, sirve como plus de "entretenimiento" para el lector.

Nuria, aunque sigue en sus trece y no quiere ceder un ápice en su manera de entender las cosas, experimenta cierta evolución, intentando asumir cambios que se fraguan a su alrededor. El final sorprende, aunque para mi gusto es un tanto abrupto. Me hubiera gustado que dedicara más páginas al desenlace.

La seca es un libro precioso e interesante gracias la suma de ingredientes que tan bien ha cocinado Txani Rodríguez, a la que leí por primera vez en 2020. Me encantó Los últimos románticos, que por cierto, va a tener su propia película. Le deseo mucha suerte con esta nueva historia.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Rosario Villajos (Premio Biblioteca Breve 2023)

Seix Barral (2023)

Un libro incómodo, como las agresiones no reconocidas por quienes la ejercen. Catalina es una adolescente en los 90, donde denunciar lo que no se podía llamar por su nombre provocaba mofas e incredulidad. Es una novela inteligente. Funciona mejor a medida que avanzas.

Catalina se va de la casa de una amiga tras una experiencia traumática con el padre de esta. Tiene tanto miedo a llamar a sus padres, inflexibles con la hora de llegada a casa, que está dispuesta incluso a hacer autostop pese al peligro que puede conllevar, pero de eso trata la rebeldía aunque se vuelva en nuestra contra.

Qué bien se describe la angustia de la chica. Catalina duda, teme, recela hasta de respirar. La relación con su cuerpo es una herida permanente. No sabe qué ponerse porque habrá comentarios de una u otra manera, sea en casa, donde la educación sexual es una expresión que no se usa ni practica, o en la calle.

La novela abarca sólo unas horas. Complementan los recuerdos que ayudan a entender la desazón que convive con ella y de paso, nos ponen en antecedentes. Empezaremos a comprender por qué rechaza su cuerpo de mujer, ese al que culpa de miradas, roces, contactos del exterior y que, aunque no sabe bien cómo interpretar, el vello y la piel le dicen que hay situaciones que la soliviantan.

Ahí, en esa autoinculpación, reside el cogollo de la historia. ¿Cómo una chica en aquella época iba a acusar a un hombre de lo que le causaba desagrado? ¿A qué viene enfadarse por un simple magreo no consentido? ¿Por un piropo callejero? ¿Por un gesto que sólo ella ve humillante? ¿A quién va a contar lo que siente? Cuando se habla de pequeñas violencias, agresiones sutiles, la sociedad y en particular su entorno más cercano, se va a quedar con el calificativo –no el sustantivo que acompaña–, para añadir después que sus ideas y pensamientos no son nada más que tonterías.

Debe ajustarse a la ley impuesta en el hogar, la naturalización de hechos que entonces, eran eso, bobadas. Imposible no identificarse con el come-come de Catalina para las que tuvimos más o menos su edad en aquellos años. Mencionar, insinuar si acaso, lo que realmente nos parecía mal siendo mujeres, en más de una casa, se respondía con carcajadas, indiferencia o hasta con una bofetada por quejarse de naderías.

La novela dosifica la información. Va poco a poco, para que entremos en el universo y la cabeza de la joven. La autora se trabaja bien al lector creando cierta sensación de ansiedad por saber más. Al principio me preguntaba: pero, ¿qué le pasa? ¿Por qué actúa así? Parece que Rosario Villajos juegue con el lector, para que pensemos, "esta chavala es un poco rara, ¿no?". Pero todo se va aclarando, a medida que dibuja la atmósfera opresiva que enrarece su ánimo hasta hacerla dudar de lo más evidente.

La educación física recoge, de alguna manera, la manera de sentir una generación de chicas y mujeres cuando no había información, ni refugio al que acudir frente a dudas y problemas, ni un paraguas que protegiera de tormentas interiores. Refleja cuáles eran los valores de una época determinada, la mentalidad arcaica y troglodita que justifica acciones que coartan y oprimen con un "si eso siempre ha sido así...". No hay nada que resulte ajeno si no has estado alguna vez del lado de Catalina en los años que le tocó ser adolescente.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

María Iglesias

Edhasa (2023)

Instructiva, interesante y valiente, María Iglesias da voz a los jóvenes africanos que están dispuestos a transformar la realidad de un continente olvidado y machacado por Occidente. En Horizonte no existe la resignación, ni se pronuncia el manido "pobrecitos" asociado a la imagen de debilidad de quienes ansían el idealizado paraíso, sino la apuesta decidida de África por conseguir una igualdad real con Europa.

Horizonte está inspirada en Sani Ladan, analista e investigador especializado en Oriente Medio, África central y occidental al que conoció la autora. Pero su protagonista es Ketu Simo, un joven camerunés que llegará a Ceuta antes de dar el salto a la península, donde descubre el eterno proyecto nunca cumplido de una infraestructura, puente o túnel, que conecte África con Europa.

El proyecto existe pero está enterrado desde hace décadas, aunque en su momento llegara a moverse la tierra bajo la superficie. Un intento fallido ante el que Ketu no se va a quedar de brazos cruzados. Quiere levantar el polvo del fracasado túnel con ayuda de otros compañeros: un ingeniero marroquí, una migrante marfileña, una revolucionaria sudanesa y una activista española.

Todo un reto que simboliza la lucha por los derechos y libertades que el primer mundo les roba. No es una pataleta, un grito en medio de la nada, van a pelear y movilizar a su gente en África. En su relato María Iglesias muestra la caldera que se está gestando. Las aspiraciones de las nuevas generaciones no son de palabra hueca y pancarta, sino la reacción de la ciudadanía frente al neocolonialismo, harta de que se esquilmen los recursos del continente africano a cambio de migajas.

Iglesias, que bebe del periodismo especializado en política internacional, migraciones y derechos humanos, lleva años documentándose en este terreno, hace de intermediaria como escritora de lo que se está cociendo en el otro lado. Pese a las colosales dimensiones del continente africano y las múltiples realidades sociopolíticas, describe el sentir generalizado que está empeñado en echar un pulso diplomático a Europa. Quién sabe qué derroteros tomará si continúa la habitual sordera del que llaman mundo civilizado. María Iglesias se apoya en el famoso puente/túnel como metáfora del cambio que se está gestando.

Este trasfondo pesa con fuerza en Horizonte. Su título es ya una declaración de intenciones sin que haga falta añadirle por delante o por detrás la palabra "nuevo". Porque África no quiere "que la salven", quiere hacer el camino desde su propio territorio, exigiendo la libertad de movimientos y derechos que como seres humanos tienen de decidir su destino. ¿Por qué necesitan visados para estar a este lado del Estrecho y no son exigencia indispensable –dependiendo del tiempo de estancia– para el blanco que pisa África?

Sólo es un pequeño ejemplo que separa a las personas de primera y de segunda. María Iglesias alza a Ketu Simo como símbolo del despertar que se está extendiendo según muestra la novela con capítulos estremecedores, otros casi épicos, representativos del levantamiento y desafío imparable por y para la transformación que está experimentando Africa.

Para explicar la base de esta novela, la autora ofrece pasajes emocionantes a nivel narrativo con los que he vibrado.  Transmite de forma efectiva la pasión que transpira la insurrección latente que recorre muchos países africanos.

No faltan las polémicas por supuesto. Las dimensiones del continente conlleva una amalgama de opiniones y múltiples matices en función de los lugares y el contexto sociopolítico de cada país. Pero el mensaje está ahí: algo se mueve en la jaula en la que muchos ciudadanos africanos se sienten tras los barrotes, entre la opresión y la indiferencia.

El pulso ha comenzado según Horizonte con nuevos aires por más altos que sean los muros que se encuentren. En sus páginas se respira la esperanza, sea viable o no –mil dudas tengo– ese puente de unión para los que rechazan ser víctimas y los "pobrecitos" que se la juegan en patera tras haberse librado de la muerte en el desierto.

La apuesta narrativa de María Iglesias es valiente. No es algo que me extrañe. Tengo el placer de conocerla y de haber leído otras obras suyas, además de sus habituales artículos en prensa. Sé que ha dejado el corazón y su firme determinación en cada página de Horizonte, creyente como es de lo que su alma le dicta.

La autora nunca deja de ser periodista, pero como escritora añade el ritmo y el ímpetu que requiere la narración, describiendo el frenesí del constante movimiento que se fragua en el gran continente. Nunca la he visto escribir pero puedo imaginármela, tecleando con su fuerza característica cuando pone el corazón en un proyecto. Y este, bombea con garra. Bravo por este Horizonte, María Iglesias.

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Carmen Amoraga

Espasa (2023)

Si el corazón no cometiera imprudencias no sería corazón; es el maravilloso riesgo que corremos por estar vivos. Esta novela defiende a ultranza las segundas oportunidades pese a la incertidumbre que conllevan. Los personajes de Carmen Amoraga gozan y sufren probando posibles nuevos trenes. Identificarse en algunas de sus páginas es lo que da fuerza a este relato. ¿Quién no se ha planteado alguna vez subirse o dejar pasar esos trenes?

Lo que más me gusta, y me parece acertado, es la edad que ha elegido para sus personajes. Pasan como mínimo de los cincuenta y supuestamente "ya tienen la vida montada". Parece que las revoluciones del corazón son patrimonio de la juventud y no es así, para lo bueno y para lo malo.

Tina como José Manuel tienen sus respectivos matrimonios. El de ella con Ángel transita los días sin aspavientos ni problemas aparentemente graves. Son los comunes, esos tan extendidos que pasan desapercibidos a no ser que escarbes un poco.

José Manuel sabe que el amor por su mujer, Victoria, no mueve montañas. De hecho, ni la piedra más pequeñita. El sentimiento es recíproco. Pero "ahí están", como tantas parejas vegetando en el hogar mientras en el subsuelo sangran las heridas más o menos profundas.

No le hacen falta a Amoraga personajes épicos ni deslumbrantes. No los necesita para contar algo épico y deslumbrante, porque Tina y José Manuel, han movido ficha en su existencia, y no es poca cosa si el movimiento va en serio. No lo buscaron, pero los trenes que nadie llama nos sorprenden a veces ofreciendo asientos vacíos que esperan ser ocupados.

El mecanismo que activa El corazón imprudente es precisamente el hecho de contemplar dicho asiento como una alternativa válida de futuro. Cuando se desata la batalla interior de Tina y José Manuel comienza a palpitar con rapidez el ritmo de la novela. ¿Qué van a hacer con lo que sienten, con las ganas de no resistirse a lo que el azar les tenía preparado? ¿Serán insalvables los daños colaterales? ¿Merece la pena arriesgarse y entrar en la cacharrería que sin duda será ruidosa? ¿Por qué aterroriza reformular lo establecido, reinventarse, probar lo desconocido?

Este grueso galimatías vivencial aporta una interesante tensión dramática, a ratos enloquece, porque el siguiente paso es imprevisible o puede que simplemente no lo haya. ¿Quién será valiente? ¿No hacerlo implica ser un cobarde? ¿Tenemos derecho a censurar la falta de arrojo?

Al final, lo importante es intentarlo, pensar que la inmovilidad, la apatía, la resignación, no son los mejores compañeros para la eternidad. Y, si todo se pone patas arriba para nada, ¿habrá merecido la pena? Creo que la respuesta de Carmen Amoraga es sí, y yo apuesto por ello.

Es cierto que en algunos tramos la novela se espesa, porque está plagada de trompicones y tropezones de los protagonistas. Es lógico que la mente, la emociones colapsen cuando se anuncia un posible precipicio. De ahí que la lectura confunda en determinados momentos con giros múltiples, que a veces se solapan precisamente por la bruma interior que quiebra los sentimientos de los personajes.

Amoraga trata con mimo la narración y no todo son palabras dulces. Me encanta cuando llama al "pan, pan, y al vino, vino". Y si no suena bien, allá películas, porque a veces el corazón y la vida se ponen muy desagradables.

Amor y desamor son fundamentales en esta novela, bases en las que se apoyan tantos otros sentimientos como la decepción, el miedo, el desencanto. También, dentro de algunas subtramas como es el caso de una relacionada con la memoria democrática y otra sobre una extraña muerte que sobrevuela y amarga la existencia de una de las parejas.

Vivir puede ser un reto. Más osado aún –pero totalmente lícito– si pretendes atender deseos y objetivos, recorriendo veredas que no siempre son las sencillas o las que el entorno considera adecuadas. Cuántas veces grita y exige el corazón que nos soltemos la melena y cuántas veces no le hacemos casito; de ahí que acumule heridas que, aunque parezcan invisibles, acaban reapareciendo.

Cumplir a rajatabla con lo que dictan el cerebro y la lógica no siempre es lo correcto. Desatender al corazón de forma permanente acaba pagándose caro; da igual las sonrisas y el disimulo que pongamos de cara a la galería. El paso de los días es una continua hoja en blanco donde hay que escribir y tachar sin descanso. Y no, no hay edad para seguir rellenando hojas nuevas. Somos mayores, no robots programados para lo que llaman normativo.

Todos somos protagonistas de nuestra propia novela. Seguro que estas páginas resonarán en el corazón de más de un lector. Porque podría estar hablando de usted, de su vecino y/o compañero de trabajo. Hay Tinas, José Manueles, Ángeles y Victorias a porrillo a nuestra vera.

Gracias, Carmen Amoraga, por volver a la escritura. 

El libro durmiente comenzó su andadura como club de lectura en junio de 2003. Su nombre hace referencia a la necesidad de rescatar los valores y principios que duermen en el seno de los libros. El libro durmiente se define como una entidad creada sin fin de lucro. Nuestra acción adquiere la condición de voluntariado cultural. Desde el año 2012, correspondiendo con el período lectivo, impartimos los talleres de escritura creativa en dos niveles: básico y avanzado. Finalmente, la invitación a los autores para presentar sus obras o impartir clases magistrales sobre las técnicas de escritura ha dado lugar a la creación de un foro literario donde confluyen los lectores, libros y escritores, compartiendo ideas e inquietudes en pro de la cultura.

Carme Chaparro

Espasa (2023)

Entretenida, aunque esperaba más. El comienzo es de infarto, pero la trama, un tanto enmarañada, va perdiendo fuerza. Tampoco ayuda que se barrunte demasiado pronto el desenlace.

El suicidio de diez personas de forma simultánea desde un hotel de Madrid es un arranque brutal. A priori las muertes y los fallecidos no tienen relación entre sí. Lógicamente, no será así. Una pequeña pista se convertirá en el hilo del que tira el forense Santi Munárriz.

Es un personaje muy atractivo, que promete. En mi opinión, se sobredimensiona tanto su potencial que se eclipsa a sí mismo. Algo parecido ocurre con el otro personaje principal: Berta Gigliani, la periodista con la que se reencuentra después de haber desaparecido hace años sin dar ninguna explicación. Los sucesos eran su trabajo y, al regresar –mejor no adelantar más–, sigue rodeada de ellos.

El ramo de secundarios, (otra periodista, un pirata informático, la hermana de Santi, el hermano de Berta...) se suma a la enorme marabunta que teje Delito con personalidades extremadamente llamativas. Es lógico que la escritora cree perfiles interesantes para dar intensidad a la trama, pero que todos, todos, –cada uno a su manera y por diferentes motivos– sean tan sorprendentes... no resulta verosímil. Ya sé que con personajes planos no se va a ningún sitio, pero adaptarlos tanto, tanto a tus necesidades narrativas, termina por no ser demasiado sutil.

De la misma manera intenta llevar a su terreno hechos, circunstancias y diálogos, pero no siempre encajan sin que chirríen. Especialmente, los relacionados con la profesión de Santi. Soy consciente de que los fraudes y chanchullos existirán y no sólo en su oficio, pero que casi no falte ni uno –por así decirlo– no me convence, la verdad.

Delito es excesiva en muchos sentidos, también en cantidad. Sobran páginas que no aportan al nudo principal y a las subtramas, que no son pocas. Y a pesar de todo, hay que reconocer que la novela procura buenos ratos de entretenimiento. También que hay mucho trabajo detrás para elevar un edificio de la dimensión de Delito, por el que pululan mafias que revuelven las vísceras.

Es la segunda novela que leo de Carme Chaparro, pero No soy un monstruo, sin duda, me dejó mucho mejor sabor de boca.