Todo es el espejo de todo, y más en estas sociedades ultraconectadas. El deporte también, y más el fútbol, que es el más popular; y más ahora, en plena disputa del Mundial; y todavía más en España, donde lo vivimos pegados al televisor porque dicen los que entienden de esto –o sea el noventa y nueve por ciento de la población, o eso cree ella– que, sin ningún género de dudas, nos encontramos entre los favoritos. Ya saben, el tiki-taka, y todo eso. Sin embargo, en estos tiempos de todos los demonios pocos ven en esto un rango a medio camino entre lo saludable y lo filosófico, mente sana y cuerpo sano, sino más bien un negocio de muchos ceros a la derecha y, en algunas ocasiones, las peores, un terreno a conquistar por la política, que tal y como está el patio, cualquier cosa que toca la convierte en enfrentamiento: la polarización es la polinización con más aguijones.

Lo que hizo el otro día desde el balcón municipal de su ciudad el portero del Sabadell, en la fiesta de celebración del ascenso de su equipo, incitar a la gente a llamar hijo de puta a coro al presidente del Gobierno, deja claras dos cosas: que al muchacho le sobrará talento para detener pelotas pero le falta educación para hablar en público, y que los mensajes de odio, esos que lanzan, por ejemplo, la presidenta de la Comunidad de Madrid cuando con su famoso “me gusta la fruta” convirtió un insulto soez e indigno de su cargo en un chiste, o la ultraderecha en su conjunto, con su continuo ataque racista a los inmigrantes, terminan así, en manos de un gracioso que quiere un aplauso fácil. Siembran veneno y el aire que respiramos se vuelve dañino. La prioridad nacional, enfatizan, tal vez porque son duros de corazón pero también de mollera y no tienen quién les explique que el país se hundiría en diez minutos sin el trabajo que aporta esa gente que no sólo busca un lugar decente donde vivir, sino que lo hace mejor.

Los patriotillas de pacotilla no quieren, sin embargo, un país mejor, sino que sea suyo y que otros curren por ellos, aunque, eso sí, sin derechos, por eso los abascales cabales exigen quitarles la atención sanitaria universal, que vayan a urgencias pero no a las consultas, y Ayuso no quiere facilitarles el abono transporte, que vayan andando. Ahí van, cada vez más fascistas de imitación y malos de bote, repartiendo las octavillas de su prioridad nacional, España para los españoles, al modo de Trump y su “América primero”, que ya hemos visto cómo acaba, de rodillas ante Irán y con un peaje en Ormuz, que es menos estrecho que él.

El último intento de provocar un escándalo resulta significativo: la estrella de la selección, Lamine Yamal, celebró su gol a Arabia Saudí besando el suelo y en postura de rezo musulmán, lo que los mismos de siempre han interpretado como una provocación y una falta de respeto. Curioso, en una nación constitucionalmente aconfesional donde el catolicismo tiene el monopolio de la fe y recibe más ayudas que cualquier otra creencia. Pero a algunos les molesta que Yamal, que es tan español como ellos, ni un milímetro menos, tenga las suyas y cada vez que anota un tanto haga un signo con los dedos que es el código postal de su barrio, ese lugar que los xenófovox calificaron de “estercolero.” Por fortuna el fútbol, hoy en día tan cóctel de nuestros tiempos, refleja tan bien la realidad como cualquier otro espectáculo de masas. Y los espejos, ya lo dijo el filósofo Lichtenberg, no inventan nada y, por lo tanto, “no se puede reflejar en ellos igual un sabio que un burro.” Más claro, agua.

¿Quiénes son? ¿De dónde salen? ¿Cómo llegan hasta las alturas de la política? ¿Les llaman desde el teléfono rojo o se ofrecen ellas y ellos? ¿Quién corrompe a quién? ¿O es que quien no pasa por ese aro, no llega? “A ver, esto tiene que quedar claro”, les dirán, al borde del ascenso a los despachos, “así hacemos aquí las cosas, no vayas a ir por libre y a sacar los pies del tiesto.” Porque eso son los que han venido a llamarse “conseguidores” o “fontaneros”, una especie de correveidiles que orbitan como satélites en torno al poder. El problema para esa gente, que luego acaba en los juzgados o en la cárcel, los Koldos y las Leires, es que no son de fiar tampoco para los suyos, a los que graban y traicionan, y al final sus jefes se pillan las manos que alargaban para que les pusiesen en ellas el dinero sospechoso. “Valgo más por lo que callo que por lo que digo”, ha amenazado la mujer que antes era “una simple militante socialista” que, sin embargo, se codeaba con altos cargos y hablaba con ellos de cómo complicarle la vida a jueces o policías que investigaran a su partido.

La repetición de esos pequeños Nicolás es continua. Se acercan a ministros y empresarios, ofrecen sus servicios, adulan y palmean espaldas, están para todo y a todas horas, solucionan problemas, se hacen cargo del trabajo sucio, reparten billetes bajo cuerda… Y, si sumas todo eso, son el camino más recto a una prisión.

Cuando pintan bastos, amagan con tirar de la manta y los partidos tiemblan, lo niegan todo, se hacen los suecos, tiran balones fuera, encienden los ventiladores del y tú más, primero ponen la mano en el fuego y luego se lavan las manos. Y el resto del mundo se hace preguntas: ¿Cómo es posible que nadie se diera cuenta? ¿Por qué nadie sospechó y, si lo hizo, por qué miró a otra parte? ¿Por qué en España siempre fallan los organismos de control? ¿Por qué en esos ámbitos el dinero se vuelve invisible?

La decepción es un veneno, en una pareja y en una sociedad, el "todos son iguales" es un abismo por el que se precipitan muchas de las razones que empujan a las y los ciudadanos a participar en la democracia de su país y a darle un valor ideológico y moral a sus votos. Pero, si da lo mismo ocho que ochenta, izquierdas que derechas, ¿para qué vamos a molestarnos? Eso es lo que matan estos casos desalentadores, esta repetición de los pícaros del siglo XXI que tanto daño hacen y tanto cansancio provocan.

Ovación y oración se parecen mucho, pero cuando León XIV entró en el Congreso, no le rezaban, le aplaudían. Las palmas sonaban de forma casi unánime, a izquierda y derecha. Y también se pueden expresar dudas mirando a un lado y al otro. El Gobierno se puso en pie en sus bancos azules, sus socios también y, en la orilla contraria del río ideológico, daba igual que fueran defensores de la unidad de la patria o independentistas: o sea, que aquello era como una cueva del Sacromonte con guiris y gitanos bailando el mismo flamenco. Aquí es donde va lo del respeto institucional y todo eso, que es como lo del respeto a la Justicia pero sin togas.

Así que aplaudía la izquierda a ese papa que en su inmediato discurso iba a repetir su soflama contra el aborto y la eutanasia al que está suscrito y que se ha puesto muy de perfil con el asunto central de los problemas de la iglesia católica, que es el del abuso contra menores que ha sido tolerado y, a menudo, encubierto; que no se ha querido reunir con grupos de víctimas que pudieran ser comprometedores.

Aplaudían también a rabiar la derecha y sus socios ultras cuando el santo padre clamaba por los derechos de los inmigrantes a los que ellos se oponen en cada votación y contra los que legislan sus aliados, con la bendición de la calle Génova, allá donde tocan poder. Esto es lo de a dios rogando y con el mazo dando, aparte de una exhibición de hipocresía: con una mano, echas unas monedas al cesto de la parroquia y, con la otra, firmas que a esa pobre gente se le retire la asistencia sanitaria universal.

Los ultras tampoco se tiraban de ese carro que viene y va a Roma, y mira que León XIV les ha dado cera por su racismo, pero qué pasa, uno puede estar en misa y repicando las campanas, sólo es necesario un tanto por ciento de cinismo en la lengua y cuatro altavoces para decir digo donde dije Diego las suficientes veces como para que la mentira se transforme en lugar común o verdad oficial.

Hace algunos años, se hizo famosa en la España política la frase: “¿De qué se ríen?” Yo miraba lo que estaba pasando en el Congreso y me preguntaba: “¿Qué aplauden?” Hay cosas que no se entienden.

Será un infierno y lo encenderá el representante de Dios en la tierra. El centro de la ciudad quedará colapsado, los transportes públicos se saturarán y el tráfico será una ratonera. Todo eso conllevará la visita del papa a Madrid, que será mejor para los creyentes que para los visitantes de la Feria del Libro, a los que se les va a poner de color hormiga lo de ir ese fin de semana a la Feria del Libro. El pasado domingo, el marido de un matrimonio que se acercó a la caseta donde yo estaba firmando mis memorias, Qué estoy haciendo aquí, me contó que ya se las había leído y me preguntó si le podía aclarar una duda. “Claro, adelante”, le respondí,

                                 -Bueno, usted cuenta que a Rafael Alberti lo conoció en un bar de Las Rozas.

                                  -Así es.

                                  -Y a Joaquín Sabina en uno de la zona del viaducto de Madrid.

                                  -Correcto.

                                  -Y a Luis García Montero en otro de Granada.

                                  -Sí.

                                  -Así que no ha ido mucho a misa, ¿verdad?

Me hizo mucha gracia la broma, tan elaborada, fue de lo mejor de un fin de semana donde todo fue bueno, seguido a poca distancia por la actuación de un jovencísimo aspirante a tenor de ópera que después de que le dedicara un ejemplar me cantó a capella y de forma realmente estremecedora un aria de Madame Butterfly, de Puccini, llevándose, al acabar, una gran ovación del público que se había ido congregando a su alrededor. Pero volviendo a la historia anterior, la respuesta es que no soy asiduo de la liturgia, aunque sí de las iglesias, cuanto más solitarias, mejor, pero respeto las creencias ajenas, como todo lo que conforta a la gente que lo necesita. Así que el problema con la visita del papa no es de índole religiosa, sino política. ¿De verdad no se podía haber encontrado una fecha mejor, que no pusiera en serios apuros el desarrollo de una de las tradiciones más hermosas de la capital?

Es cierto, y es preocupante, que llevamos tiempo oyendo rumores y advertencias del Ayuntamiento, incluso el amago de algún plan, que significan que quieren llevarse la casetas-librería del Retiro: que si los árboles, que si los pájaros, que si el viento… Y trasladarlo a un Ifema o similar. Todos sabemos que eso acabaría con ella: la Feria del Libro es ahí y es ahora. No quiero especular que la visita del jefe del Vaticano esté montada a propósito para perjudicarla, pero hacer coincidir ambos acontecimientos es, a todas luces, un despropósito.

A Almeida y su tropa no parece preocuparles gran cosa la cultura, de la que sólo se acuerdan cuando es para censurarla, quitar unos versos de Miguel Hernández de un memorial u oponerse a que la estación de Atocha llevara el nombre de Almudena Grandes y a que ella fuese nombrada hija ilustre o predilecta de la ciudad que tan bien retrató en sus novelas para deleite de sus incontables lectores. Pero ponerle palos en las ruedas a la Feria del Libro es perjudicar a todo el sector, que en parte vive de estos días de fiesta en que millones de visitantes van en busca de sus autores y títulos predilectos y las editoriales y librerías reciben una inyección económica básica para su supervivencia.

Que venga el Papa está muy bien, para quien lo necesite. Que su llegada transforme la semana más importante de la Feria, un error y una falta de respeto.

Alfaguara publica este jueves 28 de mayo Qué estoy haciendo aquí, las memorias de Benjamín Prado, un cruce emocionado de recuerdos y reflexiones marcadas no solo por la rica trayectoria de su autor, sino también por las célebres figuras que se cuelan en sus páginas y el inconmensurable impacto de su huella. ¿Qué habría sido de su carrera si Prado nunca se hubiera encontrado con Alberti en aquel bar de Las Rozas? ¿Y qué habría sido de aquel chaval de diecisiete años si su profesor nunca le hubiera dicho que su deber era escribir poesía? Tal vez el efecto mariposa habría bastado para que ninguna de sus múltiples facetas llegara a desarrollarse.

Suena descabellado que su amistad con Rafael Alberti pudiera llevarlo a estrechar la mano del mayor de sus ídolos, Bob Dylan; pero las razones del destino son inexplicables. Si bien es cierto que gracias a este vínculo con el poeta pudo codearse con los grandes nombres de la cultura y la literatura hispánicas —entre ellos Octavio Paz, Mario Benedetti, Gabriel García Márquez, Ana María Matute o Mario Vargas Llosa—, Benjamín Prado ha conocido todos los niveles de la vida del escritor en todas sus formas: novelista, letrista, periodista, ensayista, poeta, dramaturgo...

infoLibre adelanta a continuación un fragmento de estas memorias, coincidiendo con el día de su llegada a las librerías.

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Escribir unas memorias te permite recordar anécdotas simpáticas como esa y otras muchas que irán apareciendo por estas páginas, pero tiene un inevitable aroma a despedida y también un ángulo de tristeza: demasiadas amigas y amigos desaparecidos a los que echo muchísimo de menos, gente como Jaime Gil de Biedma, Javier Marías y Octavio Paz, con quienes disfruté y aprendí tanto; o a la que quise de todo corazón y jamás dejaba de visitar cuando iba —muy a menudo— a Barcelona o viajaban ellos a Madrid, como Juan Marsé y Joan Margarit; o íntimos a quienes intentaba cuidar y con los que hablaba prácticamente a diario, de esa manera en que lo hacen los amigos, no porque tengan nada concreto que decirse, sino para comprobar que todo va bien o contarse uno a otro los planes del día, como el propio Rafael Alberti o Ángel González, siempre dispuesto a disfrutar de una última copa que le hiciera exclamar, al levantarse: «¡Vaya por Dios, se me ha subido el alcohol a los pies!». Que ninguno de ellos esté ya aquí ha dejado vacía una gran parte del mundo para mí, y la otra mitad se ha vuelto melancólica. Sin embargo, le doy gracias a la vida por haberme otorgado el privilegio de conocerlos.

Porque fue así y de forma literal: un grupo de afortunados jóvenes poetas, como Luis García Montero, Felipe Benítez Reyes y yo mismo, los conocimos muy al comienzo de nuestras carreras literarias y lo hicimos muy de cerca; llegamos a tener con algunos de ellos relaciones estrechas y sostenidas en el tiempo, en las que hubo mucho trato y no fue nada ceremonioso: esos maestros que antes nos parecían tan inalcanzables a los que empezamos a soñar con escribir a finales de los setenta y principios de los años ochenta del siglo xx resultó que eran personas accesibles, que compartían con los jóvenes historias, confidencias y a menudo mesa y mantel, sin dejar en absoluto de ejercer sobre sus discípulos un magisterio amable. No se olvide que cuando los poetas de mi generación empezamos a escribir seguía viva una parte muy importante de la del 27, la llamada Edad de Plata de nuestras letras —e imagínense aquí lo que significa esa medalla de subcampeones si los primeros, el Siglo de Oro, son Cervantes, Quevedo, Lope de Vega, Góngora, Calderón de la Barca...— y que después de haberlos estudiado en el colegio o el instituto, tener sus obras en un altar y considerarlos una especie de personajes mitológicos, uno podía ir a hacerles una visita a sus casas, tener su teléfono apuntado en la agenda, coleccionar sus libros dedicados, sentarse a comer junto a ellos en un restaurante. Era como salir a dar una vuelta después de estudiar Edipo rey y la Orestíada para tu examen de Griego y encontrarte en el bar de la esquina con Sófocles y Esquilo. En mi caso, tuve una relación casi familiar con el mencionado Rafael Alberti, pero también contactos de diferente magnitud con Jorge Guillén, Gerardo Diego, María Teresa León, Vicente Aleixandre, Jorge Guillén, Ernestina de Champourcin, Dámaso Alonso, Rosa Chacel, José Bergamín o Francisco Ayala, con este último bastante extendida, puesto que vivió hasta los ciento tres años.

Por cierto, que el narrador de Muertes de perro, El boxeador y un ángel o Recuerdos y olvidos era un hombre irónico y de una sequedad a menudo desconcertante, quizá debido a la timidez, y dotado de un temperamento peculiar que atribuíamos a su condición de granadino. Le gustaba citarte en su domicilio a la caída de la tarde, para tomar un güisqui y lanzar algunas pullas contra sus colegas y tus amigos, por lo general malvadas y agudas a partes iguales. Hay que añadir, para completar el retrato, que a menudo tenía detalles de humor negro. Cuando estaba a punto de convertirse en una persona centenaria, le envolvía el aura ultraterrena de los supervivientes y se encontraba en la cumbre de su prestigio como intelectual, se habían convocado numerosos actos en su honor para celebrar semejante hazaña biológica. Uno de ellos contaría con la presencia de las máximas autoridades del Estado y el Gobierno, con los presidentes de la Real Academia Española y de casi todas las de Latinoamérica. El lunes de la semana en que iba a tener lugar ese acto solemne, que se celebraría cuatro días después, es decir, el viernes, Luis García Montero y yo estábamos almorzando con él cerca de su piso de la calle del Marqués de Cubas cuando, de pronto, Ayala exclamó: «¡Se me está ocurriendo una broma estupenda!». «¿Y cuál es, Paco?», le pregunté. «¡Morirme el jueves!».

Esas personas eran excepcionales pero fueron despareciendo igual que todas las demás, porque el reloj no se detiene para nadie, pero nos dieron una lección, tanto en lo personal como en lo profesional, que nos ha influido y encauzado a quienes estuvimos muy próximos a ellos en su última etapa, que además tenía en muchos casos la emoción del regreso, de los reencuentros: sus vidas habían sido mágicas, pero terribles, estaban marcadas en su conjunto por la tragedia de la Guerra Civil; las y los republicanos, por la derrota y por un exilio que duró hasta treinta y ocho años —o cuarenta y cinco, en el caso extremo de la filósofa María Zambrano—; y quienes apoyaron la sublevación militar, por las sospechas que levantaba su innegable connivencia con la dictadura: era muy difícil estar con Luis Rosales sin que asomase en algún momento a la conversación el fantasma de García Lorca, que en 1936 estaba refugiado en su casa cuando le fueron a detener para matarlo. Una vez le oí decir, mientras nos explicaba su lucha a brazo partido contra varios de sus compañeros de la RAE, sobre todo con Camilo José Cela, para que no se dejase a Alberti, como aquellos querían, sin el Premio Cervantes: «¡Bastante tengo yo con llevar a cuestas el cadáver de Federico como para que ahora me echen también a las espaldas el tuyo, Rafael!». Al escritor gaditano, supersticioso por naturaleza, la frase le hizo poca gracia.

Pero mientras, sobre todo Luis García Montero y yo, disfrutábamos de los maestros de la Generación del 27, también empezábamos a tener una relación sólida con los que integraban la del 50, a la que nos sentíamos estéticamente más próximos: Jaime Gil de Biedma era al que más admirábamos y Ángel González a quien más amábamos, porque, aparte de un poeta magnífico, era un ser adorable. Cuando fuimos jóvenes era de ellos dos de quienes más hablábamos los tres amigos que desde el principio hemos compartido este viaje con mayor complicidad y que a estas alturas de la historia seguimos siendo uña y carne, además de pasar juntos todos los veranos: me refiero de nuevo a Felipe Benítez Reyes, a Luis y a mí. En este tiempo han pasado muchas cosas, hemos perdido gran parte de lo que más queríamos, sufrido vaivenes sentimentales y visto enterrar a nuestros padres y madres, pero nos queda el consuelo de recordarlo juntos. No es poca cosa.

A Jaime Gil de Biedma lo había visto por primera vez en Granada, donde Luis y yo llegamos tras un interminable viaje por carretera con Rafael Alberti, al que acabábamos de dejar en el aeropuerto. Una hora más tarde, nos encontramos en una terraza de la ciudad, según habíamos convenido, con el autor de Moralidades y Poemas póstumos, acompañados también por los otros dos miembros de la llamada «otra sentimentalidad», Javier Egea y Álvaro Salvador. Yo me sentía realmente intimidado por su fama de hombre cortante a quien no había manera de acceder si le caías mal a primera vista: sin duda, las tres veces que más nervioso me he sentido en mi vida fueron cuando conocí en Sevilla a Bob Dylan, en Bilbao a mi ídolo de la infancia, el guardameta José Ángel Iribar, y en Granada a él.

Tan aficionado al güisqui como Ángel González, que llamaba a las seis de la tarde «la hora Hemingway», es decir, la de la primera copa, Jaime llegaba, si no recuerdo mal, de una cura de desintoxicación en alguna clínica del litoral mediterráneo, muy posiblemente en los alrededores de Málaga, y nada más tomar asiento pidió con cara de resignación que le trajesen una botella de Vichy Catalán. El camarero le informó de que no tenían; «¿Y qué agua mineral con gas sirven ustedes?», le preguntó. «Ninguna, señor, sólo la tenemos natural». «Bueno», dijo el maestro, haciendo el gesto de quien se doblega por fuerza mayor ante los imponderables de la existencia, «en ese caso, póngame un escocés doble, sin hielo y en vaso bajo. Nadie podrá negar que lo he intentado».

Una cosa llevó a la otra y llegamos a la mañana siguiente con todas las distancias sin guardar. A Javier Egea, pletórico porque Jaime, tras mucho insistirle, al final le había echado un par de piropos a su Paseo de los tristes, mencionando incluso ese poema que empieza con el verso «ahora llegas vestida de cobrador del agua» y acaba con «y se rompe el amor como un recibo viejo», se le metió en la cabeza que fuéramos en coche a una casa abandonada de Víznar desde cuyo jardín, según él, se veía mejor que desde ningún otro sitio el lugar donde fue asesinado Federico García Lorca y está su tumba desconocida. Al llegar a nuestro destino, mientras saltábamos la pequeña valla que salvaguardaba la propiedad, Jaime preguntó, escamado: «Pero ¿tú estás completamente seguro de que aquí no vive nadie?». «¡Hombre! ¿Y cómo no voy a estarlo, si vengo aquí cada dos por tres a fumarme un cigarrillo y a pensar?». Pero lo cierto es que no habíamos recorrido ni una cuarta parte del jardín cuando se oyó un grito imperioso que provenía de alguna de las ventanas del edificio: «¡Aurelio, suelta los perros, que han entrado ladrones!». Y, efectivamente, se escuchó de inmediato un ruido de cerrojos y los aullidos de una jauría que salía tras nosotros a cazarnos. Es muy difícil para mí leer Las personas del verbo sin acordarme de su venerable autor corriendo por aquella finca como alma que lleva el diablo, con su elegante traje de color crema, moviendo los brazos con una sincronía de mediofondista y regañando a Egea mientras se metía como una exhalación en el automóvil que nos había conducido hasta allí: "¡Querido, ya me disculparás, pero es que eres un auténtico botarate!".

El diablo está en los detalles. Por ejemplo, en el terreno de la Justicia, que se supone que es el reino de la ecuanimidad: la ley es igual para todos, se suele repetir, el Código Penal no admite banderas ni ideologías. En España, sin embargo, son muchos los que dudan de esa imparcialidad, se dice que el resultado de un proceso tiene más que ver con lo que te hayan costado los abogados que con lo que hayas hecho y, sobre todo, con las relaciones que la persona investigada tenga con el poder: a unos se les condena sin pruebas sólidas y en base a conjeturas, como al fiscal general del Estado, y otros se libran porque el magistrado de turno se vea incapaz de hallar evidencias de que M. Rajoy y Mariano Rajoy sean la misma persona. Aquí un día se creen que las vacas vuelan y al siguiente no saben ir de Pepe a José.

Nos piden respeto, hacen bien; pero, ¿se puede respetar lo que no se entiende? Por ejemplo, lo de las dos velocidades: ¿cómo es que para sentar en el banquillo a la esposa del presidente Sánchez o para bloquearle las cuentas a Zapatero se vaya tan deprisa y, a cambio, el empresario Aldama siga haciendo negocios con los hidrocarburos, aunque se le acuse de defraudar con esos mismos negocios casi doscientos millones de euros? ¿Cómo es posible que todo lo que tiene que ver con el PSOE vaya a mil por hora y lo que tiene que ver con el novio de Ayuso sea más lento que el caballo del malo? Y de Cristóbal Montoro, ¿qué fue? ¿No decíamos que de confirmarse las sospechas que recaen en el antiguo ministro todopoderoso de Hacienda estaríamos ante el mayor escándalo de nuestra democracia? El que pueda hacer, que haga. O como dijo el otro día Feijóo, tratando de glosar a Aznar: “El que pueda hablar, que habla.” Mira que lo tenía fácil, se lo había dejado hecho su antecesor, no era más que darle un calentón… Pero nada, ni por esas.

Con Zapatero también han corrido mucho, como si estuviesen entrenando para la Fórmula 1 que va a montar el PP en Madrid. Ya tiene las cuentas bloqueadas y cita ante el tribunal. El informe de la UDEF ha ido a misa, como suele ocurrir, porque los jueces se suelen limitar, en esa primera fase de su instrucción, a seguirle el paso a la policía, en este caso ha sido también así, aunque resulte raro que este se haya editado, se le hayan quitado algunas contradicciones y algunos errores; se le haya hecho un apaño, vaya. Aun así, quedan en él cabos sueltos extraños, por ejemplo que se permita deducir del hecho de que Zapatero amortizase una hipoteca de medio millón de euros que tuvo que hacerlo con dinero de procedencia dudosa y se calle que, en realidad, acababa de vender su antigua casa para comprarse una nueva y de ahí procedía ese ingreso. Si eso es así, y en ese caso será fácil de demostrar, sólo cabrían dos conclusiones: o no saben hacer su trabajo o están prevaricando. Otro detalle inquietante es que se atribuya un presunto pago de la trama Plus Ultra al entonces director del fondo de la SEPI, cuando lo cierto es que este aún no había sido nombrado para ese puesto. ¿Torpeza o mala intención?

A la luz del escrito del juez contra Zapatero, es evidente que aquí hay sobre la mesa preguntas que contestar, empresas pantalla, sociedades instrumentales, pagos que parecen excesivos y cuentas en paraísos fiscales. La pregunta es si en ese escrito se dice la verdad. Y la duda grande, si en nuestro país la Justicia es de fiar o está al servicio de otros intereses políticos y económicos. A ver si, igual que los corruptos encabezan las manifestaciones contra la corrupción, va a resultar que aquí los que se saltan la ley son los mismos que deben aplicarla. Será que para ese deporte no hay mejor chándal que una toga y que algunos llevan bajo la suya la camiseta de su equipo.

Esa es la pregunta: ¿se puede estar a punto de recibir en un solo año a cien millones de turistas extranjeros, es decir dos y pico por cada habitante, y a la vez ser xenófobos? La respuesta fácil es evidente para la ultraderecha y la derechita cobarde que le compra el discurso: si vienen con dinero, se llaman turistas y son bienvenidos; si son pobres, se llaman inmigrantes y hay que echarlos. Ya saben, la prioridad nacional y todo eso que no es más que lo mismo de siempre, la estrategia fascista de toda la vida, que consiste en avivar el odio para luego ofrecerse a apagar el fuego. Odia conmigo y serás feliz, podría ser su lema.

Si a los que vienen con la tarjeta de crédito en la mano y el pasaporte en regla les abrimos los brazos, luego habrá que atenderlos, ¿no?, que esa gente tendrá sed y hambre, necesitará un lugar donde echarse la siesta y demás. Pero no veo por aquí brigadas de patriotas dispuestos a ocuparse de los hoteles y los restaurantes, ni de las huertas, ni de las ganaderías. ¿No será que lo que quieren es personas sin derechos, eso que llaman, con toda la crueldad del mundo, “ilegales”? A ver si va a ser eso.

Pero hay que admitir que les funciona, y para demostrarlo no hay más que ver lo que acaba de pasar en las elecciones andaluzas, donde Juanma Moreno ha pisado la misma cáscara de plátano que sus colegas del partido en Castilla y León, Aragón y Extremadura: su misión era menos Vox y las cuatro veces ha sido más. O sea, que a las y los votantes les han convencido los argumentos de Abascal –no añado lo de “y compañía”, porque se los ha cargado a todos–, que en estos momentos le está echando un pulso a Isabel Díaz Ayuso: no se sabe cuál de los dos se debe estar riendo más, deben de ir empate, porque cuantos más escándalos y trapicheos les salpican, cuantos más billetes llueven por donde pasan, más veces la pillan a una con el carrito del helado o denuncian a otro sus antiguos compañeros de viaje, que uno tras otro le señalan como autor de graves delitos económicos con las cuentas, financiaciones y regalos destinados a la formación pero que acaban en sus cuentas privadas, mejor les va en las urnas. Sarna con gusto no pica, dice el refrán, pero salpica.

Ahora, el moderado a los cuatro vientos que es Moreno va a tener que demostrar quién es de verdad y a qué nivel de coherencia está dispuesto por defender su supuesto talante centrista, aunque me temo que no irá más allá del tópico de pedirle al PSOE, que está en la UVI y ha pasado de ser un régimen a ponerse a régimen de escaños, que le dé un apoyo que evite que se lo tenga que pedir a los ultras. Al tiempo.

Casi todos recordamos dos momentos críticos en el ámbito de las alertas sanitarias: el sida y el covid. Y sabemos que donde hay peligro de muerte hay miedo, entre otras cosas porque las personas asustadas inventan leyendas y, sobre todo, se las creen. Del sida, por ejemplo, se llegó a decir que lo transmitían los mosquitos, y cómo demonios se puede uno escapar de esos insectos que son una miniatura de conde Drácula, siempre dispuesta a servirse unas cañas de tu sangre. En los primeros tiempos de esa amenaza, el maestro Rafael Alberti, que le tenía más miedo que vergüenza a la muerte, y un servidor íbamos a los restaurantes con unos cubiertos de excursionista y un vaso telescópico, que usábamos sin dejar de sentirnos más bien ridículos, entre otras cosas porque, como se sabe, pocas cosas son tan intimidantes como un camarero perplejo que te mire por encima del hombro, entre la desaprobación y la ironía.

Y qué vamos a decir del covid, que nos tuvo hasta tal punto entre la espada y la pared que llegamos a prometernos que de esa saldríamos mejores, lo cual era una especie de oración por lo civil a la que, como se ha visto, hay que darle la misma credibilidad que a las otras, tan bien resumidas por eso de "a dios rogando y con el mazo dando" que nos define y nos conoce al dedillo.

Ahora es el tiempo del hantavirus y muchos se habrán echado a temblar en cuanto han visto salir a la palestra a los políticos de turno para mandarnos un mensaje de tranquilidad, que es algo parecido a lo que hacen los presidentes de los equipos de fútbol cuando confirman en su puesto a su entrenador, normalmente diez minutos antes de destituirlo. Se han difundido teorías —luego están las sandeces de Abascal, pero eso ya búsquenlo en la sección de chistes— y han hablado los médicos: la cosa está bajo control, no hay de qué preocuparse y tal y tal. Pero ahora vemos que una pasajera del barco, que algunos hubiesen querido enviar a alta mar para convertirla en la versión contemporánea de El Holandés Errante, se montó en un avión… y estaba infectada. Saldrán más casos, o no, pero, con los precedentes que tenemos, nadie nos puede negar el derecho a no fiarnos.

Una de las políticas que en las primeras horas del covid salió a tranquilizarnos y aseguró que aquello sería poco más que un catarro fue Isabel Díaz Ayuso, ahora en el candelero por su ir a por lana a México y volver trasquilada. No fue la única, de hecho, se repitió tanto ese mantra que llegó a hacer fortuna el término gripalización. Ya sabemos lo que vino después. Y también sabemos que esa costumbre de algunas lideresas y algunos líderes de opinar de todo, en parte impulsada por nosotros mismos —y no digamos ya por sus adversarios ideológicos, que exigen reacciones inmediatas, comparecencias fulminantes y soluciones a la carrera—, es una variante de los fuegos artificiales y el papel mojado. Aburren por previsibles y raca-racas: en la ultraderecha se ha acusado a Sánchez de querer propagar una epidemia, y en el PP, casi, casi. A ver si los que necesitan ir a urgencias son ellos, porque están para que los encierren. Me temo que el día en que la tontería mute a virus nos morimos todos.

“Las conexiones, esos cables subterráneos que van de la sede de un partido al despacho de un juez o de un ministerio a una empresa constructora son veneno para la democracia. Hay que cortarlos o nos ahogarán.”

Federico García Lorca dice que “de la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso / que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.” Dejo a su imaginación a quién le damos el papel de esfinge, pero ya sabemos que los niños pobres son los de siempre y los dueños de las cajas de caudales, también. Cuando sube o baja el agua, también suben y bajan todos los barcos, pero con la gasolina no pasa: desde que la palabra Ormuz se ha colado en nuestras conversaciones, Repsol ha conseguido casi mil millones de beneficios y a la gente que tiene que llenar el tanque de la furgoneta o el carro del hipermercado, les va peor. Y así siempre.

Como hemos visto en esos versos del libro Poeta en Nueva York, en este mundo todo está conectado. Miren, si no, cómo ahora se ha descubierto que ese agitador disfrazado de periodista que anda por ahí montando un circo con sus preguntas, que luego no deja responder, a políticos –siempre de izquierdas– o a la esposa del presidente del Gobierno, resulta que antes de salir a echar la tarde hostigando a esta última se fue a comer con gente del Partido Popular y que hace sus vídeos contra el Gobierno y contra la prensa en el despacho del Congreso de una diputada del PP, cuyo líder, ya excedida hace tiempo la línea roja de la decencia, justifica con medias tintas y paños calientes al acosador y culpa a la acusada. Jarabe democrático, y eso. Ya lo ven: una cosa lleva a la otra y lo hace en línea recta, que es la Línea 1 del Metro que va de la calle de Génova a Vox, de la antigua derecha moderada a la ultraderecha. Para ese viaje no necesitábamos ni alforjas ni a Feijóo, que se supuso en su momento que venía justo a lo contrario: a aportar cordura, talante y centrismo. Sí, y las vacas vuelan.

También hay conexiones entre la Sanidad privada y los intereses de distintos allegados de la presidenta de la Comunidad de Madrid, que sigue regando con dinero público a Quirón y otras compañías, para que le crezca bien el huerto a la familia y los íntimos. Entre otras partidas de gasto, ordenó entregarle a esa empresa con la que su novio, por ejemplo, hace tan buenos negocios, treinta millones que estaban destinados a los cuidados paliativos de la Seguridad Social, porque a esta gente no hay que mirarle sólo lo que se llevan, sino también a quiénes se lo quitan, que aquí ha habido un director de la Guardia Civil que le robaba a los huérfanos de ETA, un yerno del rey especializado en balonmano que se quedaba con fondos destinados a atletas paralímpicos y gente del entorno de la lideresa del PP que trapicheaba durante la pandemia de covid con vacunas y mascarillas que no estaban ahí para especular, sino para salvar vidas aquí y en África, que es donde iban a sacar tajada. Para no oír el ruido y las críticas, Díaz Ayuso se ha marchado a que la homenajeen en México, eso sí, pagando con la pasta gansa del respetable, unos trescientos mil del ala, que no está nada mal. Cómo no van a defender la monarquía, si les gusta vivir como reinas y reyes.

Las conexiones, esas de cables subterráneos que van, por ejemplo, desde una sede de un partido hasta el despacho de un juez o de un ministerio a la sala de juntas de una empresa constructora son veneno para la democracia. Hay que cortarlos o nos ahogarán.

A los delitos también se les pasa el arroz, se les va el santo al cielo, se les marcha un tren que no volverá a pasar. La Justicia es ciega, pero debería andarse con ojo, porque se le escapan los caracoles, sobre todo cuando los investigados son ricos y poderosos, es decir que tienen abogados capaces de convertir la ley en la trampa y lograr que dos más dos sea igual a lo que le convenga a su cliente. La Audiencia Nacional exonera a Jordi Pujol del juicio contra él y su familia por la fortuna que tenían oculta y cuya procedencia no se ha llegado aún a esclarecer, debido a su deterioro cognitivo, fácil de entender a sus noventa y cinco años de edad. Se fue de rositas. ¿Les parece poco? Pues el Tribunal Superior de Justicia de Valencia tampoco va a procesar a Mazón.

La antigua cúpula del Partido Popular tampoco parece que vaya a pagar ningún precio por haber usado el Ministerio del Interior, a la policía y probablemente al CNI para que intentasen destruir las pruebas que tenía contra ella el tesorero de su partido. Visto el resultado, no debieron de reclutar tampoco a los más listos. Y eso que lo intentaron todo, desde mandarle a casa a un ladrón disfrazado de cura hasta destruir su ordenador a martillazos, y como no funcionó, tiraron de las fuerzas de seguridad para que les sacasen las castañas del fuego. Pero algún juez muy colega no se vio capaz de establecer relación alguna entre el presidente Mariano Rajoy y M. Rajoy, o sea que si es blanco y en botella debe de ser un bidón de petróleo.

Así que ni el jefe del Gobierno de entonces, ni sus vicepresidentas, ni sus colaboradores más cercanos tuvieron nada que ver con ese asunto, o no se puede demostrar que lo tuvieran, o las grabaciones e indicios que parecen probarlo a las claras no les parecen suficientes a quienes les investigan, aunque, la verdad, durante el proceso algún miembro del tribunal ha parecido más su guardaespaldas que su jueza… Así que más de lo mismo para los máximos responsables políticos de aquel Ejecutivo tramposo: quedarán impunes, se han lavado las manos y se marcharán por donde han venido.

Y mientras, los relojes que van tan lentos hacia la derecha, lo hacen muy deprisa hacia la izquierda: si comparas los delitos de los que se acusaba al fiscal general del Estado con los que implica el lodazal de la Kitchen, y ves lo fino que han hilado en unas cosas y lo ciegos que parecen a la hora de vigilar otras, y cada vez que oyes eso del respeto por la Justicia… te tienes que reír. Lo contrario sería echarte a llorar y no merece la pena, que esto son cuatro días y ninguno vuelve.

Es un ejemplo de esas cosas y actitudes que mi madre llamaba “del género tonto”, pero sirve para explicar por dónde va la cosa: hace cuatro días, mientras se celebra en Barcelona una cumbre de presidentes, en Madrid el líder de la oposición monta un sarao con María Corina Machado y la define como la auténtica vencedora de las últimas elecciones en Venezuela: “Porque tú las ganaste”, le dice. Eso será en Feijóolandia, porque en el mundo real esa mujer, gemela política suya que tampoco ha logrado el poder y lo persigue a cualquier precio —aunque sea el de hacer el ridículo entregándole su discutible Nobel de la Paz a Trump—, ni ganó ni perdió, porque lo cierto es que no se presentó, no la dejó Maduro El Extraído, y el candidato fue Edmundo González. ¿El jefe del PP lo sabe y miente o lo ignora y falta a la verdad? Me parece a mí que aquí huele más a embustes que a despistes, que una mitad de ellos tiene como fin  justificar su abrazo con el oso de la ultraderecha y la otra esconder sus casos de corrupción de ayer y de hoy.

Uno de esos asuntos turbios, la trama Kitchen, está siendo juzgado ahora y por eso, a modo de cortina de humo, la portavoz de los antiguos conservadores, que no podrán volver a llamarse así hasta que no se suelten de la mano de la extrema derecha, le pregunta a Pedro Sánchez, que es presidente porque puede, si está pensando usar al ejército contra sus adversarios. Es un brindis al sol de un cinismo escandaloso, ya que fue su partido el que usó la policía, a algunos dóciles jueces y el ministerio del Interior para espiar a sus rivales, fabricar pruebas falsas o robarlas, para así poderlas destruir como al famoso ordenador comprometedor de su tesorero, que apagaron pulsando la secuencia control-martillazo. Unos artistas. 

En las sesiones del proceso, el entonces señor de La Moncloa, Mariano Rajoy —que debía de dormir con su esposa en el colchón de Zapatero y señora y puede que ni cambiase las sábanas, para ahorrar, ya que Feijóo acusa a Sánchez de haber comprado otro colchón en cuanto llegó al palacio—, se ha ido transformando en un ser etéreo, que existe al borde de lo inmaterial y a estas alturas ya no es nadie, ni el barbas, ni el asturiano, ni siquiera M. Rajoy, así que ese personaje debemos adjudicárselo el reino de lo invisible y la ciencia-ficción, que rima con García Castellón, que archivó, por lo que sea, doscientas setenta y cinco causas contra el PP.

Feijóo, al que dentro de poco va a haber que añadirle en el apellido una tercera o, porque necesitará más aros por los que hacer pasar a tanta gente que vota contra sus intereses al hacerlo por formaciones que van a limitar sus derechos y sus libertades, se está poniendo hasta a la derecha de Ayuso, que considera —no se sabe si por convicción o para hacerse ver y marcar las distancias— que en Extremadura se han pasado un poco y María Guardiola, máxima estrella del donde-dije-digo-digo-Diego nacional, se lo ha vendido todo al diablo, ha firmado desde la limitación al mínimo de la atención sanitaria a los inmigrantes hasta la loa a una cruz de los caídos franquista. El verdadero problema de Extremadura, la región que presenta la menor densidad de población de España y la más profunda despoblación rural, no son los inmigrantes que vienen, sino las personas que se van. Pero eso ya lo saben y no les importa. Y tengan por seguro que ellos no van a ir allí a sembrar nada. Ni tampoco en ninguna otra parte.

Se ha caído con todo el equipo Orbán en Hungría, las elecciones lo han mandado sin contemplaciones a casa y la oposición lo ha barrido en las urnas. Hay muchas lecturas de este vuelco político. La primera, que ha fracasado el candidato al que apoyaban tanto Putin como Trump, que son el mismo perro con distinto collar y tienen una misión compartida: arrasar las democracias liberales. Al primero le hacía de correveidile y filtraba a Rusia, en tiempo real, las deliberaciones en los consejos de la Unión Europea; el segundo tiene sus propios problemas, todos los que se ha creado él solo o en compañía de Netanyahu, en Oriente Medio y alrededor del mundo, pero también se ofreció a apoyar financieramente a su camarada de la ultraderecha, si salía reelegido. A otra cosa, mariposa, se dirá ahora el jefe de la Casa Blanca, que con sus cambios de humor y sus amenazas no ha logrado, ni mucho menos, derribar al régimen de Irán, que nadie sabe exactamente en manos de quién está: mala cosa, esta lucha de lo impredecible contra lo invisible.

La segunda evidencia es que Europa se quita una espada de Damocles de encima de la cabeza, dado que Orbán —parece claro que siempre a las órdenes del Kremlin— bloqueaba todo aquello que podía, era un palo en la rueda y el enemigo en casa; y en este momento, cuando el amigo norteamericano se ha ido con otro y ha evidenciado la debilidad del continente en muchos aspectos: no hace falta ser un gigante para tener los pies de barro.

El tercer análisis da lugar a preguntar si este batacazo será la primera ficha en el dominó de la extrema derecha que cae y si las demás irán detrás. Aquí en España, sin ir más lejos, ¿tiene Abascal que poner sus barbas a remojar? Por el momento, podría ser que se le hubiera cerrado un grifo de financiación del que salían muchos billetes y que dejen de verse por los aeropuertos de Budapest y Madrid los maletines que se ha publicado que viajaban de un país a otro. ¿Será cierto que aquí hay quien le roba hasta a su propia financiación irregular?

El Gobierno y el Partido Popular, por su parte, han estado de acuerdo en el fondo, aunque hayan disfrazado la coincidencia de discrepancia, para guardar las formas. El vencedor de las elecciones en Hungría es conservador, aunque le han avalado también desde la izquierda, y eso lo venden desde la calle de Génova como un triunfo y una premonición de lo que ocurrirá aquí. ¿No sería más sensato abrir el otro ojo y darse cuenta de que a lo que se ha enfrentado y ha vencido Péter Magyar es, justamente, a la ultraderecha de la que es aliado Feijóo y con la que pretende llegar a La Moncloa? El problema es que, si lo hace, todos pagaremos un precio muy alto. No debería hacerlo; no se puede ser tan Vox Esponja, si me permiten la broma, y absorber tantos preceptos intolerables de esa gente.

Orban ha caído y Trump se tambalea. Igual hasta nos queda un poco de futuro.

Se veía venir,

con tanta tontería

y tanta hipocresía

como hay por ahí;

con tanto cerebro gris,

con tanto gato por liebre,

con tanto oro sin fiebre,

y tanto chisgarabís,

tanta fuga de caudales,

tanto gigante pequeño,

tanto cuerpo de diseño

basado en pechos reales;

cantantes cantamañanas

saltando del gramo al Grammy

y hasta un rey que salió rana:

fue de mito a motomami.

Poco nos pasa,

cuando en el mundo está al mando

lo peor de cada casa.

Se veía venir,

con tanta tontería

y tanta hipocresía

como hay por ahí;

tanto abstemio con mal vino,

tanto ir de mal en peor;

tanto hijo de vecino

con think tanks y cuenta off-shore;

tanta patria como excusa,

tanto fumar lo infumable,

tanto poeta culpable

con las manos en la musa;

tanto moderno impostado

desde los pies a la cresta

¿y dónde hay un Robe Iniesta

o un Rosendo Mercado?

Poco nos pasa,

cuando en el mundo está al mando

lo peor de cada casa.

¿De dónde vendrá esta gente, que lleva toda la vida viajando al centro y nunca llega?, se preguntaba Alfonso Guerra cuando era el azote verbal de la derecha española. No sé hasta dónde ha viajado él, pero sí su compañero de fatigas Felipe González, el antiguo icono que ahora deja caer que no votará en las próximas elecciones a su propio partido y aparece en un acto junto al presidente de la Junta de Andalucía, tras convocar este las elecciones autonómicas y, por lo tanto, para apoyarle sibilinamente en el inicio de su campaña. Podrán contarlo como quieran, pero es eso y lo es, además, en un momento delicado para el PSOE, que parece irremediablemente encaminado a volver a perder en un territorio donde lo fue todo y en el que ostentó un poder que parecía invulnerable. Sevilla no empieza en Madrid y el experimento de mandar ministras y ministros a encabezar las listas en otras regiones ha salido rana. ¿Obrará María Jesús Montero el milagro? Desde luego, si lo hace no será con la ayuda del antiguo Isidoro, que se parece a Aznar en ese no saber ser ex presidente que les caracteriza a los dos y que hay que decir que deja en buen lugar a José Luis Rodríguez Zapatero y a Mariano Rajoy, uno en segunda fila y otro en segundo plano, pero ninguno de ellos dando la impresión, como los otros dos, de querer mandar en la sombra, mover hilos o ser un oráculo ideológico que marque el rumbo a sus sucesores. ¿Tienen derecho a opinar? Sí, y nosotros también a hacerlo sobre ellos.

El disparate de Trump sigue adelante. El monstruo se ha quitado otra vez la careta y dice que no descarta quedarse también con el petróleo de Irán, como ha hecho con el de Venezuela, en este caso gracias a la colaboración de las y los vendedores de patrias que le han abierto las puertas del país. En España, los bombardeos se oyen a lo lejos, pero el griterío del Congreso se escucha muy bien. El Partido Popular empezó apoyando semejante locura, Feijóo habló del derecho internacional como de algo que va detrás de otros intereses, trató de alimentar el bulo de que lo que buscaba Estados Unidos era defender al pueblo iraní masacrado por el régimen criminal de los ayatolás y pensó que eso le dejaba en una posición de estadista, que es el perfil que siempre ha querido dar y cada vez se cree menos gente, incluida mucha de su propia formación. Esa es la verdad, aunque ahora la nieguen: su lema fue “sí a la guerra.”

Sin embargo, la realidad se impuso con contundencia, el apoyo a la postura firme de Pedro Sánchez vino de Alemania, Gran Bretaña, Italia o Francia y cuando en la calle Génova vieron que se quedaban, como siempre, solos y con la ultraderecha, cambiaron de dirección, se subieron al barco de Europa y ahí están, aunque no reman. Y, claro, el ala más extrema de la formación, Ayuso y compañía, se han quedado en tierra y ofrecen medallas y reconocimientos a los agresores, porque ser serviles con el poderoso y autoritarios con el débil se ve que está en su ADN político.

El mundo gira en el sentido que le va bien que lo haga a un genocida como Netanyahu, el verdadero beneficiario de esta nueva masacre. Trump quiere el combustible y el primer ministro de Israel quiere todo Oriente Medio. Es un pastel muy grande, pero casi todos los cuchillos los tienen él y su socio en esta empresa. ¿Es a esa gente a la que apoyan aquí algunos y le baila el agua Vox, sabiendo que cuanto mejor les vaya a los dos abusones peor nos irá a todos los demás, y que aquí de lo que estamos hablando es de petróleo y troleros, de negocios de muchos ceros a la derecha para los que se proclaman salvadores de los mismos a los que matan sus misiles? Afirmativo.

¿Pero qué nos habíamos creído? ¿Pensamos de verdad que el hecho de estar en manos de locos no iba a tener ninguna consecuencia? ¿Es posible que nos sorprendan el caos y la inestabilidad de un mundo gobernado bomba a bomba por alguien como Donald Trump, que considera que además de presidente de los Estados Unidos ha sido elegido emperador del planeta? ¿No son algunas personas conscientes del peligro global que supone dejar que la batuta de esta orquesta de la muerte la lleve un genocida como el primer ministro de Israel, que es el auténtico impulsor de esta guerra, quien más intereses tiene en ella y cuyos métodos ya los conocemos por lo que ha hecho y continúa haciendo en Gaza? A Trump sólo le pueden parar los pies los propios norteamericanos y a Netanyahu sólo se los puede parar Trump, y ese es un margen de maniobra demasiado estrecho. Y demasiado peligroso.

Con todo eso sobre la mesa, con la amenaza de una crisis económica sin precedentes en el caso de que el estrecho de Ormuz no se abra o las instalaciones energéticas de la zona sean destruidas, aquí siguen inclinándose dócilmente ante el emperador de la Casa Blanca la ultraderecha y parte de la derecha, no dándose cuenta, al parecer, del riesgo de convertir en su santo y seña el eslogan de “los enemigos de mi enemigo son mis amigos”. Qué curioso, que los mismos que tienen todo el día a la patria en la boca, estén siempre de acuerdo con quienes atacan a España y amenazan nuestros intereses con aranceles, ruptura de tratados comerciales y demás: ahí están las fotos con el propio Trump o con Milei del jefe de Vox, contra el que dispara cada vez con más puntería el fuego amigo, el que proviene de los dirigentes históricos de su formación purgados por él. Todos ellos hablan de lo mismo: de dinero, de sueldos fraudulentos a su familia, desvíos de las cuentas del partido a la de su candidato, apropiaciones indebidas… Sin embargo, de momento tenemos lo que dicen las encuestas y han dicho las recientes elecciones en Aragón, Extremadura y Castilla y León. Entonces, ¿lo que vemos que pasa cuando un Trump o un Milei llegan al poder –el segundo está arruinando a su nación, pero le votan… no tiene ningún efecto a este lado del charco, que le dicen? ¿Queremos para nosotros más de lo mismo?

Estamos en manos de un loco, de un genocida y del dinero que los sustenta. A Trump se estima que esta guerra le cuesta mil millones de dólares al día; a Netanyahu, dos mil. Los precios suben y las Bolsas bajan, el efecto ya se nota y será devastador. Parece que en Estados Unidos ya empiezan a inquietarse y que su presidente comienza a echarse un poco atrás. Las dudas sobre él son si está bien de la cabeza. Pero a setenta y siete millones de sus conciudadanos eso no les importó el día que le apoyaron en las urnas. La pregunta es la misma: ¿queremos lo mismo, en versión local? Poner a esa gente al mando no es ser antisistema, es ser antidemócrata. Eso sí: para sus bolsillos parece que es fantástico; y si no que se lo digan a Abascal, o eso cuentan sus hasta hace poco mejores amigos.

Salvo en los casos en que sus resultados son catastróficos, los partidos suelen declararse vencedores o contentos tras unas elecciones: los que han ganado, los que no pero podrían gobernar, los que van terceros pero han subido en número de votos…

El Partido Popular ha ganado las elecciones, lo dicen sus treinta y tres escaños y es notable que siga acumulando victorias después de cuatro décadas en el poder; pero le ha ocurrido en Castilla y León lo mismo que recientemente en Extremadura y en Aragón: sigue dependiendo de la ultraderecha, no puede continuar al mando sin su apoyo y sin las concesiones que le hará, porque aquí nadie te da gratis ni la hora. Y es eso o nada, porque el reelegido Mañueco, obediente a la estrategia que viene de la calle Génova –Sánchez, Sánchez y más Sánchez–, lo dejó claro en su discurso, que consistió en afirmar primero que se reuniría con todas las formaciones y después que con el PSOE no tenía una palabra que hablar. O sea, lo de que todo es verdad, salvo alguna pequeña cosa. El PP ha triunfado como la Coca-Cola, pero en realidad nada ha cambiado para la formación.

El PSOE también ha subido, no se ha desplomado como pronosticaban tantos sondeos, muchos de ellos encargados por quienes critican al CIS pero que a la hora de la verdad no han dado pie con bola, mientras que Tezanos lo ha vuelto a clavar. Eso sí, el partido de la calle Ferraz llegó a soñar darle la vuelta a la intención de voto con un giro a lo Zapatero, pero se ha quedado con la miel en los labios y seguirá en la oposición. O sea, han salvado la honra, pero han perdido.

Vox mantiene la posición, sube también como PP y PSOE, él, un escaño, ellos, dos, y sigue teniendo la llave en la mano, pero no alcanza el veinte por ciento que perseguía y en Castilla y León ha pinchado un poco en hueso. Tal vez las purgas de su líder, que se ha fumigado a casi toda la vieja guardia del partido, le ha pasado factura, entre otras cosas porque cada una y cada uno de los que echa a la calle, nada más caerse del caballo, ve la luz y se va denunciando gravísimas irregularidades contables que acaban en los bolsillos del jefe. Estamos, desde luego, en el territorio del presuntamente, pero es cierto que ese río ya ha sonado tantas veces que igual alguna fiscalía o juez debieran de haberlo oído pasar.

Y qué decir de Unidas Podemos, Izquierda Unida/Sumar y otros que se han quedado fuera del Parlamento autonómico, mientras las organizaciones más locales tendrán una presencia casi testimonial. Parece que en la izquierda ha regresado el bipartidismo y a la derecha le ha llegado el tiempo de la escisión: el mundo al revés. De todos modos, no tendrán más remedio que entenderse: los seres bicéfalos pueden morderse uno al otro, pero las dos cabezas están condenadas a comer del mismo plato.

Uno ha ganado, todos han perdido y todos dan lecciones, hasta el histriónico, histérico e hiperbólico Milei, que viene a Madrid a insultar al Gobierno y a su presidente “que imposibilita la creación de empresas y el crecimiento económico”, cuando en la Argentina que él está destruyendo cierran veintiocho empresas diarias y en España se crearon casi ciento treinta mil el último año. Sus compis ultras, eso sí, le aplauden a él lo mismo que a Trump, a Netanyahu y a cualquiera que ataque a nuestro país: no hay peor astilla que la del mismo palo. 

La palabra “oposición” tiene sinónimos que son matices interesantes: la RAE señala “desacuerdo” y “contraste”, que tienen un rico aroma intelectual, de debate sano y argumentos que se contraponen; pero también propone “enfrentamiento” y “obstrucción.” No hace falta ser Sherlock Holmes para ver que la estrategia del Partido Popular en su asalto a La Moncloa es practicar las dos últimas por tierra, mar y aire, llueva o haga sol y aunque con frecuencia eso les haga contradecirse y pasar de una cosa a la opuesta como quien cruza de un lado al otro de la calle. Ahora mismo, por ejemplo, su líder, Alberto Núñez Feijóo y su núcleo duro le exigen al Gobierno que lance de inmediato un plan de rebajas fiscales y subvenciones que compensen la subida de precios de la guerra en Irán, cuando hace unos días votaron, de nuevo, en contra del escudo social, junto con las otras dos patas del banco de la derecha, Vox y Junts. Ahí se unen lo curioso y lo dudoso, lo primero porque no deja de ser sorprendente que les preocupen los efectos de un ataque que ellos aplauden y justifican, por mucho que se haya llevado a cabo por encima del cadáver del derecho internacional; lo segundo, porque, visto lo visto, eso de considerarle a él jefe de su formación es arriesgado: ¿por qué será que con las letras de “Ayuso” se puede escribir “suyo”?

El martillo pilón del “me opongo a todo” rompe más de lo que arregla; usarlo para todo y como único lema no parece que le funcione bien; su valoración en las encuestas no se mueve del suspenso; si hacemos la famosa lectura en clave nacional de lo que ha ocurrido en las elecciones de Aragón y Extremadura, donde el fracaso ha sido de campeonato, el horizonte se le pone de color hormiga: ¿no se dan cuenta este hombre y sus colaboradores más cercanos de que, con su modo de actuar, si le va bien al PP le va bien a la ultraderecha, y si al PP le va mal a la ultraderecha le va todavía mejor?

A Feijóo le repintaron hace tiempo el barco y le pusieron el nombre Derechita Cobarde; el lema hizo fortuna y hoy ya se le ven vías de agua que ni él ni sus oficiales a bordo saben cómo achicar, y el caso es que le empiezan a saltar por la borda los marineros: el número uno de sus juventudes, Nuevas Generaciones, acaba de darse de baja en el PP y de pedir el voto para Vox, donde quedan sitios libres porque ahí se está produciendo una auténtica desbandada cuyos prófugos coinciden en señalar un grado de corrupción económica, desvíos de dinero y apropiaciones indebidas que, por lo que sea, no parece que haya juez Peinado o fiscalía que quieran indagar.

Entre una cosa y otra, Núñez Feijóo se ha dejado por el camino su fama de moderado, carismático a lo gris y buen gestor: se ve que no levanta cabeza desde que naufragó en las urnas contra todo pronóstico, después de vender antes de cazarlo la piel del oso al que estaba abrazado. Y su respuesta al fracaso ha sido oponerse a todo. Y no le va bien. Ayuso, mientras tanto, se ha ido a gastos pagados a Nueva York, para poderle mirar por encima del hombro desde un rascacielos.

A José Luis Rodríguez Zapatero solemos abreviarle quitándole su primer apellido, como el Núñez a Feijóo o el Díaz a Ayuso. Eso es en lo único que coinciden Felipe González y Pedro Sánchez: a ellos nadie les llama por el segundo, ni Márquez ni mucho menos Pérez-Castejón. Zapatero, que fue un gran presidente, sobre todo en su primera legislatura, es también un orador brillante, siempre educado pero contundente si hace falta, preciso en su lenguaje y moderado en el tono, incluso cuando alza un poco la voz para debatir los argumentos de sus adversarios políticos. No olvidemos que la palabra que más se asociaba a él cuando estaba en La Moncloa era “talante”, mucho mejor que el “p’alante” que califica ahora, en estos tiempos zafios y deslenguados, a otras y otros.

Zapatero acudió este lunes a la comisión que ha orquestado el PP, otra más, para intentar desprestigiarle, tal vez por el temor que parecen tenerle –se insiste mucho en que él fue quien más votos le dio a su partido en las últimas elecciones– y en base a algunas informaciones, en su mayoría no contrastadas y a menudo inverosímiles, que dicen que si medió en el rescate de la aerolínea Plus Ultra, lo preparó junto a Ábalos y obtuvo una comisión; que si hizo negocios extraños en Venezuela, ocultos tras su papel de mediador internacional –avalado en su momento, qué curioso, por el Partido Popular–; que si viajó con el empresario Víctor de Aldama –que es el listo de esta historia–, a la República Dominicana para hacer no sé qué operaciones especulativas… “Falso de toda falsedad", ha dicho el ex presidente en el Senado. “No tengo su móvil. No he hablado más con él. Cero. Cero. Cero.”

El interrogado, porque ese tipo de encerronas parecen más bien eso, una indagación policial, recordó algo importante: que “se ha producido una convocatoria por urgencia sin motivación, cuando la doctrina del Tribunal Constitucional la exige.” Eso es básico, porque describe el momento en que vivimos, de qué manera se usan las instituciones como escenarios donde representar comedias y cuánto poder tienen hoy en día los bulos, las noticias inventadas y las murmuraciones que crean la calumnia, la filtran a la opinión pública a través de medios afines, por ideología o porque ser obedientes tiene premio, y a veces llegan a las Cámaras y en ocasiones alcanzan los juzgados donde un juez Peinado sea el modelo a seguir, que al parecer consiste en darle la vuelta a los derechos de las personas y no investigarlas porque esté probado o haya pruebas concluyentes de que haya cometido algún delito, sino para ver si les encuentran algo ilegal. Estamos en el imperio de la yel, o sea de la ley escrita de derecha a izquierda o, en este caso, “contra” la izquierda.

Tiene toda la pinta de que esto quedará en nada, igual que sigue en nada la causa contra Begoña Gómez, pero la diferencia es que en este caso no parece que la imagen de Zapatero haya sufrido ni un rasguño: al contrario, dio una lección a la mayor parte de sus inquisidores, que fueron por lana y salieron trasquilados porque sus argumentos eran inconsistentes, estaban construidos a base de suposiciones, manipulaciones y a menudo simples patrañas, por lo que quedaron al descubierto y, a ratos, en ridículo. Estas pérdidas de tiempo para todos deberían cesar y quizá saliesen ganando hasta quienes las impulsan, porque les puede ocurrir lo que pasó este lunes en el Senado: que se les ven los andamios, las costuras y hasta las vergüenzas. Si es que esto último lo tienen.

La alegría va por barrios y los problemas también. Si en el PSOE vemos las disidencias y los encontronazos continuos de un García-Page, por ejemplo, con la actual dirección de su partido, en el Partido Popular es evidente que lo que es blanco en la calle de Génova es negro en la Puerta del Sol, y que a Feijóo, igual que antes a Pablo Casado, Isabel Díaz Ayuso se le ha ido de las manos y con ella no puede tener en Madrid la mano dura que tiene con María Guardiola en Extremadura: con la primera se anda, por su propio bien y a la vista de lo que le ocurrió a su antecesor, con pies de plomo; a la segunda la desautoriza y, de algún modo, puentea, haciéndose cargo –aunque sea de lejos y con mando a distancia– de las negociaciones con la ultraderecha, que si él es el capitán, llegarán a buen puerto, donde tirarán juntos al mar a unos cuantos inmigrantes… y todo el mundo contento.

Hay otra pregunta, sin embargo: ¿qué capacidad de eso, de liderazgo, ven en ellas los votantes que eligen a Guardiola o de forma mayoritaria a Ayuso? La primera da bandazos, hoy sí y ayer también, se desdice, cambia de discurso, realiza promesas solemnes que incumple en un abrir y cerrar de ojos, asume teorías misóginas y xenófobas de Vox que juró haber venido a combatir. ¿No les importa a sus seguidores? A algunos sí, que son los que a la segunda campaña electoral se han ido con los de Abascal y han convertido en una derrota la victoria del PP local, que sacó las urnas a la calle para tener menos dependencia de los extremistas y tiene más.

La segunda, Díaz Ayuso, va de escándalo en escándalo, todos ellos cortados por el mismo patrón y con alguien cercano sacando tajada. El último suma y sigue, según una investigación periodística de infoLibre, ha sido dar ochocientos mil euros de dinero público a cuatro clústeres, asociaciones dedicadas a estudiar y desarrollar proyectos tecnológicos, que al parecer eran empresas fantasmas –del tipo de las que presuntamente usó también su novio para sus negocios y declaraciones fiscales– que no tenían empleados y que, aquí está la cosa, pagaron un tanto por ciento de sus ganancias a un bufete ligado al ministro del PP Rafael Catalá, cuyo despacho cobró por “asistencia técnica.” Una y otra vez la misma historia, pero da la impresión de que –por lo que sea– nadie la lee. O hay quienes sí lo hacen, sí saben y no les importa. Y les siguen, en algunos casos porque no saben que avanzan contra ellos. O sí, pero mejor arrollado por los míos que salvado por el rival.

A un lado, lo de Alicante, las viviendas de protección oficial que se llevaron altos cargos del Partido Popular o sus familiares, notarios y agentes inmobiliarios que participaban en el proceso de adjudicación; al otro, el plan de Pedro Sánchez de invertir veintitrés mil millones de euros en la construcción de quince mil pisos de precios asequibles al año. Si lo segundo se concreta –que en este mundo de promesas esponjosas y ciudadanos desengañados hay que poder tocar los muros de esas casas para creer en ellas–, lo primero se vuelve aún más feo. Es verdad que no sabemos cuándo habrá unas elecciones generales, pero sí que la campaña para ellas ha comenzado, pero también lo es que los antecedentes del partido de la calle Génova son temibles, si recordamos los tiempos de Ana Botella y la entrega de bloques enteros de VPO a fondos buitre, ese pájaro que aparece siempre donde hay muertos.

Las principales preocupaciones de Isabel Díaz Ayuso son la ETA que ya no existe y los problemas judiciales de su pareja, que sí que existen. El principal anhelo de su supuesto jefe, Núñez Feijóo, es llegar a La Moncloa, caiga quien caiga. Los problemas de la gente normal son la escasez de los sueldos –a cuya subida siempre se opone la derecha– y la inaccesibilidad de la vivienda, un derecho constitucional del que nunca se acuerdan los supuestos defensores de la Constitución. Aquí es un viacrucis comprarse un piso, el dinero que se pide por su venta triplica su valor real y condena a quienes tienen más valor que el Guerra a gastarse nómina y media en sufragar ese gasto durante veinte años. Un escándalo. Y el alquiler ya sabemos cómo está. ¿Qué soluciones existen para detener esta especulación? Una evidente es regular el mercado y, como primera medida, reformar la Ley del suelo, pero cuando esa iniciativa se quiso poner en marcha, el PP se opuso, aunque en muchas ocasiones y muchos casos se lo pedían sus propios alcaldes.

El PP –de sus socios de la ultraderecha ya ni hablamos– enmascara su defensa de los grandes propietarios con el mantra de la ocupación y usando un argumento que sería legítimo, el del casero que sufre las consecuencias de tener unos inquilinos que no le pagan, si no fuese porque es mentira que la ley que ha propiciado la izquierda vaya de eso: de lo que habla es de personas vulnerables sin alternativas, sin sitio adonde ir. ¿Por qué no lo hay? Porque los ayuntamientos y comunidades autónomas, que en un tanto por ciento apabullante de los casos están en poder del PP, no quieren. Cada vez que le preguntan por eso al de Madrid, Martínez Almeida miente y dice lo de costumbre: que la responsabilidad y las competencias en ese terreno son del Gobierno central. Y al parecer hay quien le cree, dado que le votan.

Ojalá la promesa de Pedro Sánchez se haga realidad y esas viviendas anunciadas a bombo y platillo se llenen de personas que puedan llevar en ellas una vida digna. Ojalá la estafa de Alicante no se vuelva a cometer y lo ya hecho sea revertido. La democracia es esperar al que va más lento y ayudar a levantarse al que ha caído.