Raquel Martos

Preguntémonos, como si estuviéramos en la ducha, cuántas decisiones del Gobierno de España y de los diecisiete autonómicos carecen de un ligerillo tufillo electoralista. ¿Una, dos? ¿Ninguna? ¿En serio?

El otro día recibí por WhatsApp uno de tantos chistes sobre el annus horribilis que estamos padeciendo. Quizás le ha llegado a usted también.

El otro día se incendiaron las redes –se escocieron, mejor dicho– porque un presunto médico, que se hace llamar a sí mismo “el príncipe del bisturí”, recomendó en Instagram duchas vaginales con agua y Listerine… Sí, amigos.

Potus y Flotus tienen el virus chino parece una aventura de Asterix, pero no. El primero es el presidente, la segunda es la primera dama y el tercero el apodo que usa Trump para referirse al covid-19.

La semana nos deja algunas escenas memorables y alucinantes, y eso que nuestra capacidad de asombro está en peligro de extinción.

Propone Ramón García que en las próximas campanadas se unan todas las cadenas en la Puerta del Sol “para mandar juntos a tomar por saco el 2020”. Me parece ideal. Todo final que no esté a la altura del año de mierda que llevamos resultaría decepcionante.

Si alguno de ustedes no sabe con qué voz deliciosa suena la frase que titula este texto, se ha perdido el mejor sonido de la semana.

Briatore (70), que superó un cáncer de riñón hace catorce años, y Berlusconi (83) se vieron sin mascarilla y sin distancia, siendo ambos de la escudería del grupo de riesgo.

Termina agosto, recojo la silla en la que me he sentado al fresco con ustedes, ha sido un placer quedarme por aquí cerca y no bajar las persianas a diferencia de otros agostos.

En estos días no solo chocan las conciencias de los responsables y los irresponsables –dicotomía más vieja que el hilo negro–, colisionan también las miradas generacionales.

Qué extraño este verano, hemos cambiado los Juegos Olímpicos por la carrera mundial hacia la vacuna y Rusia ya ha registrado la suya, por lo visto la ha probado la hija de Putin, anda que la ha probado él…

Yo tenía un “amigo” que venía al final de agosto, qué buen cierre para mi verano. Es que mi amigo me gustaba, me gustaba de poner su nombre en la carpeta del colegio y abdicar de otros amores.

Qué distinto, qué extraño este agosto… en el que "parar" te remite a quedarte sin empleo. Y dejarte caer en la hamaca te lleva mentalmente al desplome del PIB.

El pueblo español sería el amigo invisible que habría hecho quedar guay al amigo inviolable. La pregunta es… ¿y nuestro regalo pa’ cuándo?

Era tan impensable imaginar que un pequeño dispositivo nos abriría la puerta al mundo entero, como que una pandemia vírica nos dejaría encerrados. Y aquí estamos.

Quién me iba a decir a mí, cuando comía polos a siete pesetas, que aquel Borbón tan simpático iba a protagonizar en el futuro un movidón a caballo entre The Good Fight y Sálvame Deluxe.

El pasado sábado hubo apagón en Madrid, cerró los ojos Belén Bermejo, editora, fotógrafa, pensadora y libre. Belén paseaba con delicadeza por la belleza, pero daba un taconazo sin disimulo para defender aquello en lo que creía: el feminismo, la Sanidad pública, el sitio de la cultura.

¿Cuándo perdemos ese otro equilibrio entre la despreocupación y el principio de realidad, esa mezcla necesaria para sobrevivir en la jungla disfrutando de la aventura?

Se abre el telón y aparecen un exministro, un arzobispo y un presidente de universidad hablando del diablo. ¿Cómo se llama la película? “Satán cruzado los cables, my friend”.

Fuera de los escenarios, cuando Rosa María hablaba de la vida real y lo hacía con esa crudeza, con la fuerza insuperable que tiene la verdad, completaba el retrato de una mujer excepcional.

Ojalá podamos salir a pelear por que este parón no deje a muchos tirados por el camino. Ojalá la nueva normalidad pueda conservar lo mejor de la que teníamos antes de esta pesadilla.

Estoy dispuesta a asumir que se cuele entre “los otros” alguien que no merezca la ayuda, con tal de que los vulnerables de verdad no se queden tirados.

Nos toca dar la talla de la responsabilidad en tiempos de levadura, esa que está haciendo subir el bizcocho de la mala leche, peligrosamente.

Ojalá se oiga alto y claro el aplauso, pero que no tape la voz de los sanitarios que nos piden responsabilidad para no desandar el camino, ni la que reivindica dignidad en sus contratos y en sus condiciones laborales.

No sabíamos cuánto tiempo nos tocaría estar dentro, esperando, no sabemos ahora cuánto tiempo podremos estar fuera, respirando. Que por nosotros no quede intentar que este período sea largo y tranquilo.

Solo un ciclón de responsabilidad individual y colectiva –conciencia, sensatez, empatía– puede salvarnos, en parte, de las decisiones que atienden a la sinrazón, demos la talla en cada fase por la que tengamos que transitar, pongamos que hablo de madrileños.

A veces la mente camina por unos derroteros que creemos no haber marcado y no entendemos el itinerario que lleva nuestra cabeza de un lugar a otro, aparentemente alejados entre sí, sin conexión alguna entre ellos.

Si no fuera porque la negrura de tanta enfermedad y muerte no se puede alumbrar con todos los vatios del mundo, este periodo sería uno de los más luminosos de nuestro tiempo.